Книга Бывший. Спасибо, что лгал мне, страница 3 – Элен Ош

Верчу в руках бутылочку вина. Эх, сегодня Данила выпьет бокальчик один, но за нас с малышом.

А телефон отзывается входящим сообщением. Спешу посмотреть, кто пишет. И улыбка на лице: мой Данила. Наверное, уже подъезжает!

Открываю смс, читаю: «Я больше не вернусь. Прощай, Маша!»

Перечитываю сообщение снова и снова. Вдумчиво. Каждое слово по отдельности. И не верю. Нет, это не может быть правдой!

Мы говорили по телефону незадолго до отъезда Данилы сюда, в Симферополь. В его голосе звучала радость: «Да, скоро увидимся! Потерпи, любимая».

А теперь, прощай?

Что произошло за эти несколько часов поездки? Где мой муж? Что случилось? Это чья-то дурацкая выходка! Розыгрыш, хоть и глупый.

Шумно выдыхаю, а по телу испарина проходит от предчувствия еще большей беды. Трясущейся рукой перехожу в контакты на телефоне и нажимаю вызов. Но не успеваю поднести мобильный к уху, как звонок сбрасывается.

— Что за фигня?

Повторяю дозвон. Та же ситуация. А в голове уже миллион вопросов и самостоятельных ответов, один другого хуже.

Все-таки, Данила предприниматель. Мало ли, какие проблемы возникли. Но я категорически отрицаю факт того, что он просто меня бросил.

Нет, нет, нет! Только не сейчас…

Шмыгаю носом, набирая ответное смс: «Любимый, что произошло? Даня, ответь, пожалуйста!»

Через минуту новое: «Я не могу дозвониться. Перезвони, пожалуйста!»

Я набираю еще с десяток, но все улетают словно в черную дыру, без ответа. Такая же ситуация с ватсап: мои сообщения не отправляются. Будто этого номера не существует.

Но сознание подсказывает: «Это ты исчезла из его жизни. Он ясно написал: Прощай, Маша».

И все равно не верю! Сижу и тупо смотрю на мобильный, когда ноздрей касается запах гари.

— Твою ж… Жаркое сгорело…

Откидываю телефон в сторону. Запинаясь о собственные ноги, бегу на кухню. Из щели в духовке тянется тонкая струйка дыма. Выключаю газ и распахиваю настежь окно.

Холодный порыв ветра заставляет замереть с открытым ртом от неожиданности. Шелковый халат ни капли не защищает от пронизывающей стужи.

Весна в этом году никак не желает вступить в права, осыпая снежком готовые вот-вот набухнуть почки на деревьях. А ведь уже начало апреля, для Крыма самое цветение.

Съеживаюсь и отступаю к плите, осторожно открывая дверцу духовки. И все равно закашливаюсь, оказавшись в облаке дыма. Включаю дополнительно вытяжку и хватаю полотенце, разгоняя чад.

Долго еще вонять будет! Вот тебе и праздничный ужин, Маша: в одиночестве и без жаркого.

Слезы пробивают себе путьи бурно устремляются по щекам. Прислоняюсь к холодильнику и медленно сползаю по нему на пол, прижимая к лицу кухонное полотенце.

Что мне теперь делать? Как дальше жить? А малыш? Как быть с ним? Ведь это первая беременность, а мне уже двадцать восемь лет. Если делать аборт, то где гарантия, что в будущем смогу зачать ребенка? А надо ли? Кому теперь верить…

Тело сотрясается, но не в лихорадке. Я жутко замерзла. Зуб на зуб не попадает. Хрен с ним, с запахом гари!

Поднимаюсь и закрываю окно. Вынимаю из духовки сгоревший ужин и выбрасываю в мусорку, вместе с горшочками. Мне их Данила подарил. К черту его!

Плюю на кухню. На уборку нет ни сил, ни желания. Плетусь обратно в комнату. Забираюсь под плед на кровати.

Снова беру телефон, и оживает маленькая надежда: вот сейчас увижу сообщение от мужа. Окажется, что я не так поняла. Все хорошо, и он уже рядом. Еще пара минут, и звякнут ключи в замочной скважине.