Книга Опасная для босса, страница 2 – Элен Ош

Рубашка до половины расстегнута. Покрытая темной густой растительностью мощная грудь видна в небрежно раскрытом вороте. Ловлю себя на мысли: мягкие шелковистые или грубые волоски? И тут же себя одергиваю. Нашла о чем думать.

А он терпеливо ждет. Играет. Забавляется ситуацией.

Краем глаза замечаю движение. Парни выстраиваются в кольцо. Перекрывают ходы отступления.

— Ну, все! — слышу приглушенные замечания девчонок где-то там, на периферии. — Попалась. Вот дура!

— Валех, да не верь ей! — отчаянный голос Светки. — Попутала девчонка. Отпусти, а!

Он склоняет голову. Выглядывает из-за меня. Смотрит за спину. Возгласы тут же умолкают. Переводит взгляд на меня. Пронизывает насквозь.

Трепещу. Но понимаю: промолчу еще дольше, тогда точно пипец. Набираю в легкие воздух и выдыхаю:

— Привет…

Он прикусывает нижнюю губу. В глазах загораются искры. Вспыхни они ярким пламенем, я бы не удивилась. Готова поверить и в демонов, и в преисподнюю. А где еще таких создают, как не там?

— Ну, привет, — отвечает с усмешкой. — Потерялась?

А я впитываю в себя звук его голоса. Он обволакивает своим бархатом. Ласкает баритоном слух. Негромкий. Притягивающий.Волнующий.

— Немного, — отвечаю. — Поможешь?

— О как! За спасибо?

Я стушевалась. Идиотка! Ну, конечно, оплата. За все! Даже за то, что позволил пройти рядом и дышать одним воздухом с ним. Молчу.

Он подходит ближе. Сам! А это уже плохо. Теперь я прочно засела на крючок. При этом, винить некого. Психанула на девчонок. Ввязалась в дурацкий спор.

Мягко касается пальцами подбородка. Чуть приподнимает голову, поглаживая подушечкой большого пальца. Проводит по губам.

Машинально вспоминаю, какого цвета использовала блеск на губах. Малиновый.

А он глаз с них не сводит. Изучает. Словно приноравливается. Как стати! Мне ведь это и надо. Из-за этого спор вышел со Светкой.

— Ну, так что, красавица. Задумалась над ценой? Так, я подскажу…

Листаем дальше. Там еще глава…

Я забыла, как дышать. Не верилось, что вообще осмелилась на подобное: подойти к Валу.

Голова кружится. Рывками ловлю воздух. Снова провожу язычком по губам, увлажняя.

— Охренеть, как ты это делаешь!

— Что именно? — шепчу.

— Заводишь.

— Это плохо?

— Смотря, зачем подошла.

Действительно, зачем? Мысли в кучу и медленно варятся. И я не соображаю. Из головы вылетело первоначальное поползновение.

— Зовут-то тебя как? — доносится до слуха.

Молчу. Тяжко вздыхаю.

— Забыла что ли? — усмехается, а парни ржут.

— Матильда, — едва шепчу. Одними губами произношу.

Склоняется ниже. Прислушивается.

— Громче! — настаивает, а я повторяю:

— Матильда!

— Охуеть! Серьезно? — ржет.

Киваю. Ненавижу свое имя! Родители прикололись надо мной немыслимо, когда дочь им называли. Спрашивается: из всего словаря женских имен более доступного не нашлось?

А в школе только и дразнили: "Тетя Мотя". Редко, когда просто Матя, но нифига не спасало от насмешек. А на мое пожелание, чтобы Тильдой называли, полный игнор. Так и влачила свое существование, теряя дар речи, когда про имя спрашивали.

— Матильда, — нараспев произносит Вал.

Повторяет. По слогам проговаривает. Перекатывает по буковкам, словно смакуя.

А я зажмуриваюсь непроизвольно. Тоже слушаю. А ничего так! Звучит. Даже красиво получается. С интонацией.

— Глаза открой! На меня смотри! — приказывает.