Книга Мой верный, страница 10 – Эмилия Грин

— Может, тебе стоит поехать в бар и поговорить с ним? — после продолжительной паузы предложила Алина. — Вдруг действительно что-то случилось?

Я еще больше разозлился. Первый час ночи, но вместо того, чтобы посмотреть интересный сериал с женой, мне надо тащиться не пойми куда, чтобы вправить мозги своему невменяемому братцу.

Не самая радужная перспектива.

Однако в глубине души я и сам чувствовал, что-то не так.

* * *

С трудом припарковав мерседес перед популярным баром, я зашел внутрь и без труда отыскал этих пьянчуг в последнем зале.

Зрелище не для слабонервных.

Артем сидел за заставленным бутылками столом, откинувшись на спинку дивана. На коленях у него извивалась какая-то белобрысая девица. Рядом — верный друг Павлик, закинувший руку на плечо брюнетке с необремененным интеллектом лицом и перекаченными губами-пельменями. С другой стороны от Левицкого сидела такая же дамочка.

Я поморщился. Печально, что ребята никак не могли оставить это дерьмо за бортом своей жизни. Хотя около года назад я и сам был частым гостем в баре Артема.

— Кирилл Александрович? — Паша подскочил, протягивая мне руку. — Или это видение? Время-то уже недетское. — Он демонстративно покосился на часы, болтающиеся на запястье, и с преувеличенным удивлением добавил: — Как тебя отпустили так поздно?

— Мой братишка-каблук осчастливил нас своим присутствием, — отлепив ладонь от бедра разукрашеннойблондинки, Артем протянул ее мне. — Присаживайся, Кирюха. Что будешь: воду или кефир?

Я присел, но руку этому уроду не пожал, опасаясь чего-нибудь подцепить.

— Артем Александрович, позволь напомнить тебе старинную восточную мудрость, — с придурковато-глубокомысленным выражением лица ткнул пальцем в небо Левицкий. — Главное, не какой каблук, а на каких туфлях!

И они оба заржали.

Ну скоты!

— Рассказывай, Кирюха, каким ветром тебя занесло в наши края? — губы Артема растянулись в фальшивой улыбке.

— Господа, мы с девочками отлучимся ненадолго? — задал риторический вопрос вдрызг пьяный Паша.

Девица, расположившаяся у Артема на коленях, поймала взгляд моего брата и выразительно покосилась в сторону приватных комнат, где только что со своими спутницами скрылся Левицкий.

— Иди, погуляй! — спихнув ее с себя, Артем напоследок хлопнул блондинку по заднице. Она, умыкнув со стола бутылку шампанского, хихикая, поспешила в сторону служебных помещений, где располагались гримерки.

— Что с тобой происходит, Артем? — сухо поинтересовался я, ловя его пустой взгляд.

— А что происходит? — он пригубил водку из своего стакана.

— Я чувствую, что-то не так.

Я уже не просто чувствовал, а видел — дело дрянь.

— Чувствуешь? Ты Кашпировский что ли, Кирюх? — брат потянулся к пачке сигарет, достал одну, прикурил.

— Здесь же нельзя курить.

— И кто мне запретит? — уточнил Темыч с иронией.

— Ты тупо себя загоняешь. Телки. Бухло. Уже перешли на водяру? — Я окинул брезгливым взглядом полупустую бутылку «Белуги», явно не первой за вечер.

— Тебе что надо, братец-кролик? — Артем глубоко затянулся, растирая кончик сигареты пальцами.

— Пообщаться. Иногда даже таким твердолобым как ты это необходимо. Дело ведь не только в смерти отца, я прав?

Повисла пауза. Нехорошая такая. Загробная.

С минуту Артем смотрел на меня с прищуром дикого зверя, готового в любую секунду перегрызть мне глотку.