Книга С тобой, страница 56 – Тори Майрон

Ещё с Рождеством меня поздравил Даррен (как же иначе), несколько клиенток, которых я часто снимала, давние коллеги из путешествия с блоггером, Диана и даже Логан. Ага. Представляете? И это ещё не всё.

На следующее утро после рождения сына, помимо Дианы, мне позвонил и он. Логан хотел лично выразить благодарность за то, что я доставила его жену в больницу, не оставив её одну в такую непростую минуту. Диана же пыталась меня отблагодарить не только словами, но и приглашением как-нибудь прийти к ним в гости. Я заверила, что не против, но на деле не уверена, что встречаться с близкими друзьями Пола, – хорошая затея.

Ещё несколько месяцев – и мы с ним разойдёмся в разные стороны, и мне снова придётся разорвать любые ниточки, ведущие к нему. Ведь так будет легче забыть его, вычеркнув Дэвенпорта из своей жизни во второй раз.

Как я это сделаю? Пока представляю с трудом. Одна лишь мысль о том, что мы больше не будем встречаться, пусть и таким болезненным для меня образом, каким мы это делаем сейчас, затрудняет мне способность нормально дышать, сдавливая грудь непомерной грустью.

Запиваю свою тоску глотком виски и злюсь на себя за то, что как дура жду поздравления от него. Хотя бы короткого сообщения. Просто жалкую строчку «С наступающим рождеством, Кортни». Такая малость, а мне уже было бы приятно. Но я в сотый раз за вечер открываю мессенджер и, кроме очередных сообщений от Даррена, ничего больше не нахожу. Пол был в сети несколько часов назад. Всё моё нутро подстрекает меня самой написать ему, но я сдерживаюсь. Моё поздравление ему не нужно. Вряд ли он вообще вспоминает обо мне в эту минуту, пока веселитсяи общается со своими родственниками… Возможно, и не только с ними.

Чёрт! О том, что он позвал на семейный ужин другую женщину, мне лучше не думать. Это невыносимо. Сразу хочется разбить всё, что попадётся под руку. Но увы, я против своей воли думаю, с остервенением сжимая в руке рокс. Ещё немного – и стекло треснуло бы, однако вибрация айфона уберегает бокал от разрушения.

Бросаю взгляд на экран, и глупая, вновь появившаяся во мне надежда увидеть имя Пола рушится в одночасье.

Это Даррен. Похоже, даже в канун Рождества он решил не изменять нашей вечерней традиции созваниваться.

– Привет, моя неприступная Снегурочка, – на том конце провода раздаётся приятный вкрадчивый голос, и я усмехаюсь.

– Привет, Санта. А где мой подарок?

– Ни тебе «как дела?», ни «как я скучала по твоему голосу, Даррен», а сразу о подарке спрашиваешь. Что за наглость?

– Это не наглость, а избалованность. И во всём виноват ты сам. Приучил меня к ежедневным сюрпризам, а сегодня ничего не прислал. Кто же так делает?

– Я хотел устроить тебе сюрприз в виде приезда к тебе в чём мать родила, но думаю, ты бы не оценила.

Срываюсь на смех.

– Это уж точно. Учитывая погоду за окном, боюсь, твой «сюрприз» скукожился бы до мизерных размеров. Оценивать было бы нечего.

Даррен тоже начинает смеяться.

– Ты недооцениваешь габариты моего «сюрприза».

– Я предпочитаю недооценивать, чем переоценивать. Знаешь ли, лучше потом приятно удивиться, чем разочароваться.

– Так, так… Мне нравится ход твоих мыслей.

– Да? И чем же?

– Во-первых, теперь я точно знаю, что ты фантазируешь о моём члене, пусть и о его маленькой версии. А, во-вторых, ты только что подтвердила вероятность нашего грядущего секса.