Онлайн книга «Бывшие одноклассники. Училка для миллиардера»
|
Звонок отрывает меня от созерцания образа Петрова. Одноклассники, невзирая на просьбу учителяспокойно записать домашнее задание, подскакивают с мест. – Таня, ты в столовку? – Сначала англичанке занесу домашку, – перекрикиваются девчонки через ряд. – Займите очередь. – Ладно! Кучкой выходят из кабинета. Мне никто не занимает место в очереди за школьной пиццей. Меня никто не ждёт. У меня нет подруг. Собираю свои разноцветные ручки, сгребаю со стола, подравнивая в ладони. Внезапный толчок в плечо – роняю пенал, а все мои цветные ручки, текстовыделители и ластики в форме фруктов рассыпаются по полу. – Юля-кривуля! – Раздаётся звонкий насмешливый голос позади. – У тебя руки из жопы растут! Смех. Громкий, неприятный, вибрирующий в стенках черепа. Сжимая губы, опускаюсь на колени, чтобы собрать свои разбежавшиеся вещи. Ещё один толчок – кто-то из одноклассников, проходя мимо, грубо пихает меня в спину, и я ударяюсь локтем о ножку стула. – Ну что ты, Кривуля? Ноги не держат? – Издевательский гогот. Молчу. В горле комок обиды, глаза жжёт, однако заплакать я себе не позволяю – только не сейчас, не перед ними. – Твоё? – Появляется перед моими глазами ладонь с зажатыми в ней текстовыделителями. Поднимаю голову. Ян… Он смотрит на меня без насмешки, без презрения. Его глаза – карие омуты, глубокие и тёплые. Я знаю их до мельчайшей детали. Могу по памяти нарисовать каждую крапинку в его медовых радужках. Сердце, долбанув как следует о грудную клетку, замирает перепуганной пташкой. – Спасибо, – хмурясь, отбираю свои вещи, сую в пенал. Ян не уходит. Смотрит, как я скидываю кучей в рюкзак учебники и тетрадь с разрисованными сердечками полями. – Иванова, у тебя тут что-то застряло, – Ян протягивает ладонь. Испуганно отстраняюсь, однако его пальцы успевают подцепить пару прядей моих волос, а вместе с ними – скрученный в трубочку огрызок тетрадного листа. – Откуда?.. – Фокус-покус. Держи, – отдаёт мне и поспешно ретируется. Смотрю ему вслед, заторможенно разворачиваю записку. «Будешь танцевать со мной вальс?» Не веря написанному, моргаю и перечитываю ещё раз. И ещё. И снова, чтобы наверняка. Но вопреки здравому смыслу буквы, написанные кривым почерком Петрова, не исчезают. Не может быть… Ян… Сам Ян приглашает меня танцевать с ним вальс на выпускном? Грудную клеткусдавливает так, что дышать становится трудно. Подрагивающими пальцами комкаю записку и засовываю в карман. В голове всё смешивается: страх, надежда, восторг. Это же… Это же моя мечта! Ян Петров. Моя первая любовь. Человек, чей силуэт я вечно ищу в школьных коридорах. Парень, с мыслями о котором засыпаю каждую ночь. И он пригласил меня на вальс… Меня! Невзрачную, некрасивую, совершенно не популярную… Не верю в происходящее. Это неправда. Неправда ведь? И я знаю прекрасно, чем закончится эта история, ведь проживала её однажды. А потом проживала ещё много-много раз, но уже в своей голове. Прокручивала, сгорая от стыда и разочарования… Однако я всё равно иду… Иду вперёд, ведомая иррациональной, бескомпромиссной, безответной любовью к мальчишке, что задирал меня столько лет. К мальчишке, от чьей улыбки у меня так учащено стучит сердце и слабеют колени. Заглядываю в столовую. Ян сидит за одним из столов в окружении своих друзей и моих обидчиков. Пульс отдаётся в ушах на каждый нетвёрдый шаг. |