Книга Санитары, страница 69 – Александр Грохт

Через неделю эпидемию удалось взять под контроль. Не остановить — это было невозможно, слишком много заражённых, — но замедлить. Смертность упала с сотен в день до десятков. Потом до единиц. Город начал приходить в себя.

Шеин сдержал слово. Я до последнего ждал от него подвоха, но когда мы закончили, он лично проводил нас к границе своей территории, без броневиков, с одним телохранителем. Перед этим — как и было опять–таки обещано — дал все что мы попросили — припасы, топливо, патроны. Еще мы пополнили запасы реактивов МПЛ за счет тех, что остались на разграбленной Шеином базе Меднанотех. И даже прихватили немного сверху.

Мы стояли на границе деревни, за которой высилась красивая стелла с надписью «Вы въезжаете в Приморский район». Здесь символически кончалась граница Чернопокупской области. А заодно и зона интересов Шеина.

— Спасибо, Джей, — сказал он на прощание. — Вы спасли мой город. Я этого не забуду.

— Я не забуду, что ты хотел нас убить, — парировал я. — Так что…удачи желать не буду.

Он усмехнулся.

— Справедливо. И все же — удачи тебе. Не могу сказать, что буду рад вас еще раз видеть, но если занесет нелегкая — обещаю не начинать стрелять первым.

— Взаимно. Бывай.

Мы сели в машины — МПЛ, пикап, «Икс» — и тронулись в путь. Чернопокупск остался позади, растворяясь в утреннем тумане.

Дорога на юг тянулась через степи и редкие лесополосы. Я долго думал и всё же выбрал путь не вдоль моря. Просто потому, что трасса вдоль побережья регулярно ныряла в горные перевалы, и заблокировать нас там было очень несложно. А вторая дорога, хоть и длиннее на сотню километров почти, изобиловала десятками ответвлений, параллельных грунтовок и тому подобного. Черта с два тут кто-то нас перехватит. Просто изрешетим из трёх пулемётов.

Первые два часа мы ехали в напряжённом молчании — каждый думал о своём, переваривая события последних дней. Нелегко нам далось спасение Чернопокупска.

Я сидел за рулем своего любимого «джипа», держась справа от МПЛ. Пикап, соответственно, шёл слева. Классическое построение «клином», где бронированный кузов МПЛ прикрывал нас от чего угодно.

Пейзаж за окном менялся медленно. Поля подсолнечника, иссушённые солнцем, с поникшими к земле чёрными головами сгнивших растений. Первая же живая деревня, встретившаяся нам, ощетинилась стволами. Издалека нам замахали красным флагом. Я скомандовал остановку и увидел транспарант: «Чумные уроды, уезжайте в свой город». Да уж… похоже, либо сюда пришли слухи, либо уже и здесь бушевала «Немезида».

Оказалось второе. Вторая и третья деревни также угрожающе встретили нас. А вот четвёртая стояла тихой и безмолвной. Я уже подумал, что тут всех сожрали зомбаки, когда понял, что в воздухе здорово пахнет шашлыками. Такими, подгоревшими шашлыками.

Источник запаха нашёлся в центре посёлка. Похоже, тут лежали все его жители в виде обугленных тел. Кажется, какие-то «добрые люди» стянули сюда всех, кого нашли, и просто спалили. Хорошо, если предварительно умертвив…

Я надеялся, что дальше станет лучше. Но напрасно. Похоже, что первая волна заражённых боевым вирусом людей бежала именно в этом направлении. И теперь у нас на пути был целый пул мёртвых или умирающих посёлков.

Увидев всё это, я уже заранее знал, что меня ждёт. И не ошибся. Уже во втором по счёту посёлке, заражённом Немезидой, МПЛ начал тормозить. Я взял рацию и жёстко скомандовал в неё: