Онлайн книга «Страна чудес. На алтарях»
|
Шаги. Надо мной стоит какой-то мужик… Но вижу я только синие треники и потрёпанные резиновые шлёпки на босу ногу. – Утра доброго! Очухался? Поворачиваю гудящую башку. Твою ж за ногу! Тот самый мужик, из кабака, со щетинистой рожей. Не привиделся получается. Пытаюсь привстать и тут же меня выворачивает, в очень вовремя подсунутый мужиком тазик. – Хорош блевать, пацанчик. И так вчера всю квартиру мне отделал. На вот, выпей! Мне под нос тычется жестяная кружка с какой-то буроватой жижей. – Пей давай. Мне с тобой долго возиться некогда. На смену скоро. Осторожно делаю пару глотков. Гадость жуткая, но в голове немного проясняется. – Не умеешь пить – не хер так нажираться было. Объяснять заново я ничего не собираюсь, хватит с меня и того, как вчера чуть не наизнанку перед ним вывернулся, придурок. Вот кто меня за язык тянул! Эххх! Что сделал… – Ты это, оклемаешься сейчас немного, на кухню двигай. Я там чая заварил, да и пожрать тебе не помешает. Ну и поговорить само-собой надо. Мужик уходит, скорее всего как раз на кухню. Стены картонные и я отчётливо слышу шум воды и лязг посуды. Допиваю остатки непонятной хрени из кружки и пытаюсь встать. На удивление получается не так уж плохо, проблеваться больше не тянет, да и чугун из башки испарился. Так, где-то здесь по-логике должна быть ванная, все эти клоповники друг на друга смахивают, и всё в них рядом. Ванну я нашел, причём даже не ванную, а совмещённый санузел. Впрочем, это сейчас так даже к лучшему. Тут тоже присутствовал тихий писец, как и в остальной квартире. Салатовый унитаз с кремовым бачком, дыры на стене от снятой раковины, пожелтевшее сидячее корыто и подтекающий душ. По хер, мне тут не жить, а разок воспользоваться сойдёт. Слив заедает, приходится от души долбануть кулаком. Мою руки и наскоро споласкиваю лицо, вода просто ледяная. Горячей нет, кран шипит прищемленной змеёй, плюётся воздухом, но течёт по-прежнему только холодная. В зеркале помятая рожа с чёрными кругами вокруг глаз, ну а что, собственно, я ожидал? Башка не болит, уже прекрасно. Вот теперь можно и на кухню. – Садись, – хмыкает мужик, увидев меня. – Ожил? Вменяем? На вот, я яичницу пожарил. Передо мной плюхается сковородка. Початая банка маринованных огурчиков придвигается ближе, криво напластанная буханка чёрного и так под рукой. Сам хозяин устраивается напротив, между нами, узкий хлипковатый стол, застеленный пёстрой клеёнкой. За его спиной старенькая газовая плита, в упор к ней раковина. Стол вплотную к подоконнику, а прямо над моим местом полка. Больше на кухне ничего нет, но вот эта полочка напрягает, сразу не вскочишь. Ладно, пока вроде, как и не требуется. Вопреки всему запах от сковородки вполне аппетитный, на вкус тоже неплохо хотя столько перца сыпать я б однозначно поостерегся. Только не мне сейчас привередничать. Поесть однозначно стоит, больше суток ничего во рту не было, не считая той фри в рыгаловке. Которую кстати там же вроде и вывернуло. И неизвестно когда ещё пожрать получится. Еды дома нет, денег тоже. А тут картошечка, настоящая, не из порошка разбодяженная, Что само по себе почти деликатес. – Ну что ж, победитель хренов. Чё дальше делать думаешь? Херассе! Поднимаю взгляд, в недоумении изучая небритую морду напротив. Ну да, я ж ему вчера все выложил ему, и имя естественно тоже. |