Книга Появись, появись, страница 10 – Алексия Оникс

15 января 2020 года — месяц спустя

Свет медленно возвращался, как будто просыпаешься на больничной койке. Но под спиной нет мягкого матраса, и нет никого кто бы смотрел на меня с облегчением. Мысли начинают оживать, как загружающийся компьютер, и мне требуется несколько секунд, чтобы узнать голые стены вокруг. Честно говоря, я не ожидал, что после смерти будет хоть что-то. Я никогда не был религиозен и не надеялся, что по ту сторону меня ждёт нечто лучшее. Точно не так.

Воздух здесь кажется мёртвым. Место выглядит особенно зловеще из-за забившейся в швы грязи. Белые стены испачканы старыми отпечатками пальцев и брызгами запёкшейся крови, а воздух застоялся, пропитанный смертью и заброшенностью. Я поворачиваюсь на месте, осматривая то, во что превратился дом, где я умер. Дом, где я убивал.

Глубина этого напоминания подобна новому удару ножа, но я не сожалею. Они получили по заслугам. Возможно, не их рука вела лезвие по запястьям моей сестры, но они сделали всё, чтобы подвести её к этой черте. Если это моё наказание — что ж, пусть будет так.

Собираясь осмотреть остальную часть дома, мой взгляд цепляется за ржаво-коричневое пятно на полу. Присев на колени, я прикасаюсь к нему рукой. Зачем? Не уверен, но каким-то образом знаю, что это последняя связь с жизнью, что была у меня когда-то. Провожу пальцами по фактурной древесине, но в замешательстве останавливаюсь, осознав, что она не прохладная на ощупь, как должна бы быть.

Крупицы информации складываются воедино по мере того, как я пытаюсь осмыслить своё положение.

Я могу видеть и касаться предметов, но ощущения совершенно искажены, будто я здесь, но меня нет.

Я умер, но не исчез.

Значит ли это, что я призрак?

Быстро направляюсь в ближайшую спальню, где помню стоит зеркальный шкаф. Встаю прямо перед ним и вглядываюсь в своё отражение. Выгляжу точно так же, вплоть до потрёпанных армейских ботинок, что, полагаю, должно бы обнадеживать, но я чувствую это каждой клеткой. Я мёртв.

Отлично. Я чёртов призрак. Видимо, правду говорят: «недобрым нет покоя». Но если это так, то где же остальные ублюдки? Не может быть, чтобы только я застрял здесь.

«Выходите, жалкие трусы!» — кричу я, но лишь собственный хриплый голос отдаётся эхом в каждом пустом углу. Пока я жду хотькакого-то знака, что другие здесь, меня обволакивает явственное чувство одиночества. Я должен бы испытывать облегчение. Пожалуй, так и есть. Мне не придётся делить с ними всё это — что бы «это» ни было. Я не понимаю, как это устроено, но, думаю, это уже не важно. Что есть, то есть. Остаётся лишь надеяться, что есть место похуже, куда они и попали.

Смирившись с принятым, решаю исследовать остальную часть дома. Кое-какая мебель осталась на месте — диван в гостиной, стол в одной из спален, доска для пивного понга, как ни странно, — но в остальном дом полностью заброшен. К сожалению, слой пыли и грязи не даёт понять, сколько времени прошло с моей смерти; и раньше-то здесь не особо убирали. Возможно, прошло несколько дней, а может, и месяцев.

Подхожу к треснувшему окну в комнате Нейта и выглядываю наружу. Небо затянуто тяжёлыми свинцовыми тучами, ветер шелестит в кронах деревьев. Пахнет концом зимы, но я не могу быть уверен. Я умер 13 декабря, значит, прошло, возможно, месяц или два.