Книга Истинная для мужа - предателя, страница 23 – Кристина Юраш

Я смотрела на будущую мозаику, вспоминая каждое слово, что я слышала, пока лежала на кровати. Словно призраки, перед глазами всплывали силуэты, а голоса словно раздавались издалека.

Мотнув головой, я прогнала этих призраков и направилась в кровать. Я легла сама, без горничных. И на секунду мне стало страшно. Страшно, что я снова лежу на этой кровати, снова не могу пошевелиться, снова чувствую свое бессилие.

Но сон уже был на подходе. Он закрывал мои глаза, словно шепча: «Тебе просто нужно отдохнуть!»

И я уснула, вдыхая знакомый запах лаванды и лекарств. Меня затошнило, словно все повторяется снова. «Простыня была прохладной, как тогда, в последние дни. Я зажмурилась, боясь, что открою глаза — и снова не смогу пошевелиться.

«Все хорошо. Я больше не болею!» — шептала я, пытаясь успокоить себя. Я сжала кулаки под одеялом, чтобы не закричать. Потому что тело помнило: здесь оно перестало верить в завтра.

Проснулась я посреди ночи от истошного, страшного женского крика.

Он был такой пронзительный, что заставил меня подскочить и прислушаться.

Мне показалось или нет?

— Что случилось? — пробормотала я, пока сердце заходилось от страха. Я встала и подошла к двери.

Брачная клятва больше не действует. Она умерла. По факту Мира больше не моя жена. Но она об этом никогда не узнает.

Я чувствовал, как невидимый нож разрезает мою душу. «Она не простит. Никогда!» — шептал голос внутри.

Я провел рукой по креслу. Она хотела, чтобы я обнял. Взял за руку. Я должен был это сделать, но я не смог.

«Ты хочешь уйти… Ты хочешь вырваться из своего тела…» — вспомнил я свои мысли. И боялся потревожить ее покой. Словно мое прикосновение все решит. Но оно ничего не решит.

«Марта, не уходи… Я буду хорошо себя вести… Я не буду шалить… Я буду слушать тебя и папу! Только не уходи…» — шептал мой детский голос среди свечей.

Маленький герцог на коленях возле постели служанки. И даже мои детские обещания и клятвы не вернули ее.

Я подошел к вазе и столкнул ее на пол. Мой взгляд остановился на осколках. Я посмотрел на свою дверь.

— Закрыта, — прошептал я, выбирая глазами осколок.

Вот этот. Я взял его и сжал руку.

Чешуя проступила не только на костяшках. Она расползалась по предплечью, как раскалённая чугунная плеть. Когти прорезали кожу, прежде чем я успел сжать кулак. Я слышал, как хрустнули кости — не от боли, а от того, что плоть пыталась перестроиться под зверя. Но даже это было ничто по сравнению с тем, что происходило внутри: сердце билось не в груди, а в горле — там, где должно было быть её имя.

Он хотел ее. Хотел больше жизни. Словно ничего, кроме нее, в этом мире не имело значения. Только она. Центр вселенной. Центр его мира.

«Защитить, спасти… Взять ее…» — слышал я его рокочущий рёв, чувствуя впервые, как дикое желание смешивается с болью.

В ушах еще звенели ее слова. Звенели ее слезы. Каждое слово, как пощечина.

Заслужил. Я заслужил.

Рука задрожала от напряжения. Я видел, как на ней проступила чешуя. Хруст стекла в руке, и я снова смотрел на следы, которые тут же зарастали.

Мой взгляд скользил по осколкам под ногами.

И мне казалось, что сломалось что-то хрупкое. Не ваза. Другое. Сломалось что-то между нами. Навсегда. И любое мое слово — это ее крик, скандал, слезы.

Пусть кричит, пусть скандалит, пусть плачет. Это лучше, чем равнодушие и холод. Вот их дракон внутри не переживет.