Онлайн книга «Дружеский роман»
|
Съемки были сложными. Сроки — максимально сжатыми. Проект запустился с задержкой из-за ковидных ограничений. Закончить должны были к ноябрьским праздникам. Работали на износ. И когда Семёнова утром одного из дней позвонила и сообщила о том, что находится в клинике пластической хирургии, в его гримерке стояла отборная нецензурная брань. — Ты мне угрожаешь? Она — испугалась? Вряд ли. Скорее — попытка сыграть на… жалости? Сомнительно. Не умел он жалеть. Посочувствовать мог. Не всем. — По-дружески предупреждаю, — проговорил, как отчеканил. — Лицо — мой товар, Константинов, — в чем-либо виноватой себя Семёнова уж точно не чувствовала, что было понятно и по тону. — Тебе тоже, кстати, не помешало бы подтянуться, — о необходимости пластики ему еще, до сих пор, никто не говорил. Сам — не планировал. Не признавал эти новомодные тенденции с регулярным укладыванием себя под нож, то есть — скальпель и лазер. — Скоро одних дедов играть будешь. — На эти роли тоже актеры нужны, — оглянувшись на сына с девушкой (кажется, последняя что-то присмотрела), совершенно спокойно проговорил Константинов, — Через две недели буду в Питере, обсудим дальнейшие отношения. — Лёш, какие… — Я все сказал, Лара. Если мне нужна будет шлюха, то закажу девочку по вызову. Не обращая внимания на попытку Семёновой что-то возразить, скинул звонок и… Не поверил собственным глазам! Даже солнцезащитные очки снял, дабы убедиться в отсутствии обмана зрения. Прямо перед ним, через пешеходную дорогу, за столиком кафе сидели две дамы. Одна — та самая рыже-красная красавица, привлекшая его внимание еще по зиме, в кафе областного центра, и на которую обратил внимание сегодня на морском побережье. Только волосы сейчас собраны в хвост, а не в узел на затылке. Узкие тонкие брюки и топик подчеркивали скорее худобу, чем изящество или как-то вообще могли привлечь взгляд. По крайней мере, точно не в его вкусе. А вот вторая… Чуть прищурившись, Константинов присмотрелся повнимательнее. Нет, он, конечно, мог и ошибиться. Те, буквально пара встреч… Зима… Бесформенные куртки… Сейчас на ней — шорты и майка-топ. На заметно покрасневшие плечи наброшен легкий воздушный палантин с каким-то восточным рисунком, завязанный, для большей надежности, узлом… На стул, рядом, брошена холщовая сумка, удачно вписывающаяся в её сегодняшний лук. — А с кем же осталась Глаша? — поинтересовался он, приблизившись к столику. Нет, не мог ошибиться. Перед ним именно та самая маленькая женщина из крохотного провинциального городка этой маленькой области. Вот зрительная память на лица была уникальной. — Не поняла… — в её взгляде отразилось недоумение, в то время, как вторая дама за происходящим наблюдала с явным интересом. Не припоминала та, чтобы Ритка упоминала о каких-либо знакомствах. Да еще — вот с таким экземпляром. Ну вот, как-то не Риткиного он был полета. И по манере держаться, и по стилю одежды, вернее даже — по её цене. Рубашка с брюками точно не в супермаркете, по сходной цене куплены. — Осень прошлого года, — продолжал между тем незнакомец. — Парк. Вспоминайте. Вы еще про танцующие часы говорили… И она… вспомнила! Только одет тогда, само собой, был несколько иначе — полупальто из дорогой ткани, хорошо сидящие по руке кожаные перчатки, почему-то именно они врезались в память. Идеально отглаженные брюки и до блеска, в буквальном смысле слова, начищенные ботинки. |