Книга Рыцарь проклятых карт, страница 13 – Алим Тыналин

— А кто ты такой чтобы командовать?

Я посмотрел на него. Холодно.

— Тот, кто убил восемнадцать монстров. А ты что сделал?

Мужчина открыл рот. Закрыл. Отвернулся.

— Вот и заткнись, — сказал Томми. — И делай что сказано.

Мужчина буркнул что-то, но пошел помогать.

Я стоял в центре арены. Снял шлем. Воздух ударил в лицо, прохладный, свежий. Я и не заметил, что задыхался.

Волосы мокрые от пота. Лицо тоже. Я вытер пот рукавом.

Посмотрел на меч. Кровь засыхала на клинке. Зеленая. Странная. Пахла как гниющее мясо.

Вытер меч о траву. Спрятал в ножны.

Руки все еще дрожали. Адреналин уходил, оставляя пустоту.

«Восемнадцать. Сегодня я убил восемнадцать тварей. Сорок семь людей в прошлом. Шестьдесят пять живых существ всего. И это только начало».

Системное сообщение мигало в углу экрана. Я пока игнорировал его.

Томми сел обратно. Лицо покрыто лоскутами кожи, все в крови. Он потерял много крови.

— Томми, — я опустился рядом. — Дай посмотрю лицо и шею.

Он убрал руку. Три глубоких пореза на шее и множество мелких на лице. Кровь текла, но медленнее чем раньше, начала сворачиваться. Артерии не задеты.

— Переживешь, — сказал я. — Но нужно зашить.

— Отлично, — он усмехнулся. — Люблю иголки.

Я посмотрел на его лицо. Полосы от когтей шли от лба через глаз к подбородку. Глаз чудом уцелел, но шрамы останутся на всем лице.

— Будешь выглядеть как пират, — сказал я.

— Всегда хотел, — он закрыл глаза. — Маркус?

— Да?

— Яслишком стар для этого дерьма.

— Все мы слишком стары.

— Нет, — он открыл глаза. Посмотрел на меня. — Ты для этого создан. Я видел как ты дрался. Как машина. Холодная. Точная. Без колебаний.

— Это не комплимент.

— Я и не говорил что это комплимент, — он вздохнул. — Я говорю что ты нужен людям. Чтобы выжить. Ты солдат. Опять солдат.

Я посмотрел на него. Потом на людей вокруг. Раненые. Испуганные. Потерянные.

— Не хочу быть солдатом, — сказал я тихо.

— Никто не хочет, — Томми закрыл глаза снова. — Но кто-то должен.

Молчание.

Дэнни вернулся с группой. Пять человек. Медсестра Джейн Коллинз, девушка лет тридцати, в разорванной униформе, два парня, студенты-медики, женщина средних лет, учитель биологии, она тоже знала, как оказывать первую помощь, и еще одна девушка.

Девушка остановилась, увидев меня.

Тридцать четыре года. Короткие темные волосы. Серые глаза. Лицо усталое, жесткое. Шрам на подбородке. Одета в практичную одежду: джинсы, рубашка, берцы.

Военная. Я сразу узнавал своих.

На поясе импровизированная аптечка. Руки в крови, видно, что она уже кому-то помогла.

Она смотрела на меня. Оценивающе.

— Ты здесь командир? — спросила она.

— Тут нет командира, — сказал я.

— Не ври, — она посмотрела вокруг. — Они слушают тебя. Ты организовал оборону. Ты убил большинство этих тварей. Кто же, как не ты, командир?

Я встал. Она не отступила. Все также пристально глядели на меня.

— Кто ты?

— Сара Митчелл. Военный медик. Афганистан, 2014–2016. Класс Полевой хирург. — Она показала на воздух перед собой, видимо на системный экран. — А ты?

— Маркус Стоунхарт. Морпех. Ирак, 2010–2013. Класс… — я запнулся. — Проклятый рыцарь.

Ее брови поползли вверх.

— Проклятый? Звучит весело.

— Не очень.

— Понял. — Она посмотрела на Томми. — Это кто?

— Друг.

— Дай посмотрю, — она опустилась рядом с Томми. Осмотрела раны. Руки ее двигались быстро, уверенно. Профессионал. — Глубокие порезы, но чистые. Повезло. Нужно промыть, зашить, вколоть антибиотики. Есть аптечка?