Книга Рыцарь проклятых карт, страница 22 – Алим Тыналин

— Дальше идем к банкиру. Посмотрим что он говорит. Потом решим, с ним или против него.

— А если против? — Райан спросил.

— Тогда мы сами по себе, — я пожал плечами. — Не впервые.

Мы пошли к площади.

Семеро осужденных.

Связанных общим грехом и общей судьбой.

Главная площадь фестиваля превратилась в импровизированный лагерь беженцев.

Территория площади занимала примерно акр земли. В центре большой каменный фонтан с статуей средневекового рыцаря на коне. Вокруг фонтана мощеная площадь. По периметру деревянные здания в средневековом стиле: таверна, лавки, мастерские. Все декорации, но крепко сколоченные.

Люди сидели группами везде: на ступенях зданий, у стен, на перевернутых скамейках. Кто-то плакал. Кто-то просто смотрел в пустоту, в шоке. Раненые лежали у стены таверны, где импровизированный медпункт.

Запах крови, пота и страха висел в воздухе как туман.

У фонтана собралась толпа. Человек триста, может больше. Они стояли полукругом, слушая мужчину на постаменте статуи.

Джеральд Хоукинс. Пятьдесят пять лет, двести шестьдесят фунтов, из которых двести жир и самодовольство. Лысеющий, с тройным подбородком. Одет в то, что когда-то было дорогим костюмом за три тысячи долларов. Теперь рубашка разорвана, брюки в грязи, галстук висит как петля.

Класс над его головой: [Торговец].

Подходящий класс для человека, который всю жизнь торговал чужим трудом и чужими деньгами.

Он стоял на постаменте, широко расставив ноги, руки разведены в стороны. Поза оратора.

— …и я говорю вам, друзья мои, что мы должны держаться вместе! — голос у него был поставленный, театральный. Человек, привыкший выступать перед советом директоров и инвесторами. — В эти темные, страшные времена нам нужна организация! Структура! Порядок!

Толпа одобрительно загудела.

Мы остановились на краю площади. Слушали.

— Мы потеряли двадцать девять душ сегодня! — Джеральд продолжал. — Двадцать девять невинных людей, которые пришли сюда за радостью, за весельем, за праздником! И что они получили? — он театрально всплеснул руками. — Смерть! Кровь! Ужас!

Кто-то в толпе заплакал.

— Но мы выжили! — Джеральд повысил голос. — Четыреста семьдесят два человека все еще живы! Четыреста семьдесят две души! И мы останемся живы, если будем действовать разумно! Рационально! Вместе!

Одобрительные крики.

— Как?! — кто-то выкрикнул из толпы. — Как нам выжить когда эти твари вернутся?!

— Вот именно! — Джеральд ухватился за вопрос. — Нам нужна защита! Нам нужны бойцы! Нам нужна армия!

Он указал в нашусторону.

Все головы повернулись.

Я не двинулся. Просто смотрел на него.

— Маркус Стоунхарт! — Джеральд произнес мое имя как приговор. — Бывший солдат! Убил восемнадцать монстров сегодня собственноручно! Спас многих из нас!

Одобрительный гул. Несколько человек захлопали.

— Но, — Джеральд поднял палец, — давайте посмотрим правде в глаза. Давайте посмотрим на то, что показала нам Система!

Он сделал паузу для эффекта. Театральную. Расчетливую.

— Его класс. Проклятый Рыцарь. — Он произнес это медленно, смакуя каждое слово. — Вы понимаете что это значит? Система ОСУДИЛА его. За его грехи. За его преступления. За его темное прошлое!

Гул стал тише. Люди переглядывались.

— Система не ошибается! — Джеральд говорил увереннее теперь, чувствуя что аудитория слушает. — Она видит наши души! Она знает кто мы на самом деле! Она дает нам классы, отражающие нашу истинную сущность! И если она дала ему класс с таким названием… — пауза, — что это говорит о нем?