Книга Город Порока, страница 126 – Антонио Морале

— Ну, что скажешь? — всё же не выдержал и через несколько минут подсел ко мне за столик старик Миллер, поставив передо мной чашку свежего кофе и преданно заглянув в глаза.

— Пока не знаю… — честно признался я, сделав небольшой глоток из чашки.

— Андрей хороший парень, ты не подумай… — Изя заметно занервничал и поёрзал на диванчике.

— Да я ещё ничего и не думал. Посмотрим… Держи, кстати… — протянул я ему небольшой конверт.

— Что это?

— Деньги на телевизор. Пять штук.

— Зачем так много⁈ — удивлённо посмотрел он на меня, пряча конверт в карман фартука.

— Ты же ещё о посуде говорил. Забыл?

— А! Точно. Спасибо…

Я сделал ещё один глоток кофе и задумчиво уставился в окно на виднеющееся через дорогу огромное здание полицейского участка с развевающимся флагом, величественной подсветкой фасада, стоящими на парковке новенькими патрульными машинами и снующими по ступеням туда-сюда даже в этот поздний час копами…

— О чём задумался?

— Да так… — вздохнул я. — Кажется, я слишком многое взял на себя последнее время. Стоит мне где-то накосячить, и все посыплется, как домино — одно за другим. Всё пойдёт по одному мохнатому месту…

— По какому месту? — непонимающе нахмурился Миллер.

— Мохнатому.

— Эт ты имеешь ввиду… — удивлённо вздёрнул он брови.

— Всё верно ты подумал, старик. Вот я и думаю, может бросить всё и сосредоточиться на чём-то одном? А с другой стороны… Не хочется ничего бросать…

— Ясно, — вздохнул хозяин ресторанчика. — Ну, ты молодой, не глупый, удачливый… Стерва фортуна любит таких. Так что, потянешь. Я уверен!

— Мне бы твою уверенность, старик…

— Поживёшь с моё, получишь… — хмыкнул Миллер.

— Какие слухи и новости? О чём болтают копы в твоём ресторанчике?

— Да всё как обычно, — пожал плечами Изя. — Офицера Маккормика из третьего участка дёргает служба внутренних расследований за то, что он пристрелил какого-то барыгу. И это уже не первый случай у него… Профсоюз опять бурчит — денег не хватает, сверхурочные режут… Копы злые, уставшие. Ничего нового, — задумчиво вздохнул Миллер. — А! Ещё про рейд слышал…

— Про рейд?

— Угу… Парни шепчутся — говорят, что готовится серьёзный рейд с федералами.

— Ясно… — протянул я, не отрываясь от окна. — Слушай, Исаак… А ты ведьдавно и тесно с копами общаешься? — повернулся и внимательно посмотрел я в морщинистое лицо Миллера.

— Да уже давненько. Лет двадцать пять как…

— А кто руководит подразделением? — кивнул я в сторону участка. — В смысле, по должности. Капитан?

— А ты не знаешь? — удивился Миллер.

— Да как-то не задумывался над этим…

— Капитан, — подтвердил Изя.

— И как до него дослужиться? Это слишком долго?

— Ты, никак, собрался в полицейскую академию поступать? — усмехнулся Миллер.

— Не… — помотал я головой. — Где я, и где полиция? Мы с ними по разные стороны баррикад. Просто интересно.

— Ну я бы так не сказал, — Исаак задумчиво поскрёб затылок. — У тебя в роду полицейских не было? Уж больно ты повадками и характером похож на одного из них.

— У меня отец военный, — пояснил я, сделав пометку в голове о слишком развитой проницательности и наблюдательности Миллера. Хотя, он с копами четверть века общается. Не удивительно…

— Хм… — хмыкнул Изя. — Это многое объясняет. А по поводу «как дослужиться»… Долго, конечно. И муторно. Да ты и сам должен понимать — патрульных и детективов полно, а капитан — он один! Тут и связи нужны, и послужной список хороший… Но если так прикинуть… — задумчиво нахмурился хозяин ресторана. — Пару лет придётся патрульным побегать. Потом лет пять детективом. Затем сержантом или лейтенантом… Лет двенадцать-пятнадцать на всё про всё уйдёт, а то и двадцать. Ну и это при условии, что ты хорошо работаешь, будешь на хорошем счету у начальства, имеешь неплохие рекомендации и у тебя водятся кое-какие связи наверху. Ну и место должно освободиться. Некоторые капитаны по двадцать лет за свои кресла держатся…