Книга Девочка из глубинки. Книга 1, страница 123 – Слава Доронина

— На меня напали.

— Что? — произносит спокойно, но от стальных нот в голосе становится только хуже.

— Сумку украли. Там были документы.

— Где это произошло? Ты сейчас дома?

— Дома. И мне плохо.

— Ты пострадала?

— Нет. Он меня не тронул.

— Блядь… — протяжный вздох. — Сейчас позвоню Артёму и Марине, кто-то из них приедет и побудет с тобой до моего возвращения.

— Нет, пожалуйста, нет. — Качаю головой.

— Почему?

— Не хочу с ними. Я закроюсь и дождусь тебя. Пожалуйста…

Повисает пауза.

— Утром поедем и напишем заявление. Я постараюсь побыстрее.

— Не надо быстрее. Лучше будь аккуратнее на дороге, — тихо говорю, возвращая себе крупицы самообладания.

На фоне слышен голос Тани, но мне сейчас не до неё и не до своей ревности. Я перенервничала, мне правда плохо. И когда мы заканчиваем разговор, я снова плачу. От жалости к себе. От того, что совсем одна. Что надо быть сильной, а этой силы всё меньше.

В каком-то фильме я слышала: город — это злая сила, он отбирает её у хороших людей. Что-то в этом есть. Определенно.

Как бы я ни хотела сейчас прижаться к Демьяну, приходится справляться с эмоциямиодной. Иду в душ, долго стою под тёплыми струями, потом пью чай и вспоминаю о травах Степаниды — сейчас бы они пришлись как нельзя кстати. Почти два часа ворочаюсь в кровати и засыпаю с мыслью, что за всё это время Демьян ни разу не позвонил, не написал. Неужели настолько безразлично, как и что со мной?

Ночью снятся кошмары. Сначала та женщина, потом тот отморозок в серой толстовке. Лица не помню — только запах и страх. Всё перемешано, слишком реально. Будто наяву чувствую его прикосновения. В руках у него блестит нож. Лезвие близко к лицу, и он вдруг вонзает его мне в грудь. Я просыпаюсь, дергаясь всем телом, кажется, вскрикиваю.

— Тише, тише, малышка, — слышу голос Демьяна.

Это что, продолжение сна?

Сажусь на кровати, смотрю на него, а потом бросаюсь ему на шею. Обнимаю.

— Ну всё, всё, я рядом, — шепчет он успокаивающе, и это «рядом» звучит как спасение.

Пальцы Демьяна проходят по моей спине, будто стирают остатки страха. Я прижимаюсь сильнее. Его дыхание горячее, сердце пропускает пару ударов. Я так скучала, оказывается. Безумно.

Демьян чуть отстраняется, смотрит в глаза. И этого взгляда достаточно, чтобы воздух между нами стал вязким, как мед.

— Ты вся дрожишь, — хрипло произносит.

— Я просто… перенервничала и… рада, что ты снова рядом.

Он приподнимает уголки губ в своей фирменной улыбке, от которой сердце по-новому замирает, а следом начинается буря внутри, потому что его ладонь ложится мне на затылок и пальцы погружаются в волосы. Он притягивает к себе, и наши губы встречаются. Демьян целует жадно, даже с упрямством. Меня будто прожигает изнутри, и я теряю связь с реальностью. Впрочем, как обычно: стоит ему меня коснуться — и мысли эти нелепые, что я его недостойна, исчезают. Словно их никогда и не было. Как они вообще появляются в моей голове? И почему кажутся сейчас полным бредом? Но как только оказываюсь одна, весь этот хаос и абсурд в голове набирает обороты.

Демьян пахнет дорогой, табаком, привычной свежестью. И моим личным безумием. Он скользит ладонями по плечам, опускается ниже, забирается под майку, гладит живот. Каждый сантиметр его прикосновений — как искра, от которой внутри все вспыхивает огнем.