Книга Девочка из глубинки. Книга 1, страница 61 – Слава Доронина

— А отец? — вдруг спрашивает он. — Совсем ничего о нем не знаешь?

Этот вопрос застает врасплох. Опускаю глаза к бокалу.

— Ничего. И, отчасти поэтому, глупые вопросы и глупые ассоциации про девушек и ощущение, будто мной хотят воспользоваться. Мама меня с детства предупреждала насчет мужчин, — горько усмехаюсь, делая глоток шампанского. Голова чуть кружится, но приятно, и тянет на новую порцию откровений.

— Что именно предупреждала?

— Ну… что им от тебя нужно только одно, — отвечаю, сама удивляясь, что говорю об этом «щедрости» и даже не испытываю стыда. Алкоголь точно развязал мне язык. — Что будут пользоваться моей доверчивостью, добротой, смазливым личиком… И в чем-то оказалась права. — Набираюсь смелости выдержать взгляд Демьяна.

— Думаю, твоя мама хотела тебя уберечь.

— Я знаю, — киваю. — Мама… у нее жизнь сложно сложилась. Она в мужчинах разочаровалась. Много лет никого к себе не подпускала, а потом этот Петр… Поначалу же было хорошо. А итог ты сам видел…

— А ты? — прямо спрашивает он.

— Что я?

— Ты тоже думаешь, что от тебя можно хотеть только одного?

Снова теряюсь от его пристального взгляда и сердце пропускает удар.

— Сейчас я не знаю, что думать, — шепчу едва слышно. — Ты меня пугаешь,Демьян.

Он хмыкает.

— В чем-то взаимно, Миш.

— В смысле?

— В прямом. Я давно никого не подпускал к себе так близко. И не думал, что меня может так сносить крышу от… девочки, — уголок его губ дергается. — В хорошем смысле «сносить».

— От девочки? — почти улыбаюсь: прозвучало смешно.

— Ты юная. Пятнадцать лет разницы почти. — Он заглядывает мне в глаза. — Но возраст тут ни при чем. Ты смотришь на мир свежо. И это… чертовски заразительно. — Он кивает в сторону столика рядом: девушка немногим старше, но там лишь расчет в глазах. У тебя не так.

Умом понимаю, что восемнадцать и тридцать три — пропасть, и все же… Завораживает, как он это формулирует. Будто моя «свежесть» — достоинство, а не недостаток. Хотя эта девушка рядом в разы ярче, эффектнее, одета явно лучше. Но «щедрость» с меня глаз не сводит. И эти слова… Ведусь как дура, как малолетка. Но ею, в принципе, и являюсь — на его фоне.

— Ты меня идеализируешь, — говорю в полушутку и заодно пытаюсь перевести тему, потому что не знаю, как реагировать на такие комплименты «в лоб».

— Нет, не идеализирую, — делает глоток шампанского, не сводя с меня глаз. — Скорее, смотрю на тебя и возвращаю себе то, что я подрастерял за эти годы, погрязнув в шелухе ненужного.

— Разве это не та жизнь, которую ты хотел? Расправляю плечи, складываю руки на коленях — подавляя желание опять пригубить шампанское, потому что мне явно хватит.

— Хотел, — усмехается Демьян. — А теперь перехотел. Так бывает. Живёшь по накатанной, не жалуешься. Но и драйва больше нет. Вряд ли ты понимаешь, о чем я.

— Почему же… Кризис среднего возраста? Меня через какое-то время будет ждать то же самое? Постой. А пробовал сменить обстановку? Сделать что-то, что не укладывается в рамки обычного?

— Девчонку вот спас…

— Которая на пятнадцать лет моложе. А потом… — закусываю губу. Стыдно все равно говорить о вчерашнем. Степанида спала в соседней комнате, а мы… — Можно, например, работу сменить. Кардинально. Чем не драйв?

— Теперь всегда будешь делать акцент на нашей разнице в пятнадцать лет?