Книга Контракт с подонком, страница 16 – Янка Рам

Заплетаю волосы в косу, откидывая назад.

- Так... Предупреждаю сразу, что если мне не понравится, я это не надену.

- Это брендятина. В смысле - не понравится? По любому лучше, чем твой "китай". Что там может не понравится?

- Ты серьезно? - поднимаю короткое красное платье.

- Чо не так? Примерь. Дресс - "красный".

- Посмотри на меня. Ты хочешь нас обоих превратить в посмешище?

- Тебе пойдет. Ты же белая.

- Чтобы надеть такое платье, под него нужны каблуки и идеальные ноги.

- Красивые у тебя ноги.

- Откуда тебе знать? К тому же я не надену каблуки. Я со своим зрением на них навернусь, просто напросто. Да и навыка ходьбы на них у меня нет. Я буду как на костылях... И короткую юбку я носить не хочу. Я чувствую себя незащищенно.

- Да кому ты нужна там кроме меня?! Кто на тебя будет нападать??

Мы начинаем спорить.

- Пиздец, ты заебала! - взрывается он.

Вздернув подбородок, начинаю молча и аккуратно складывать все обратно по пакетам.

- Верни это все в магазин.

- О, нет-нет! Ты, - оскаливается, - обещала! Я выкупил у тебя эту днюху фотоальбомами! Держи слово!

- Я не отказываюсь, но пойду в своей одежде.

- Придурошная... - цедит тихо себе под нос.

- Что?

- Твои джинсы - мокрые!

- Я просушу их утюгом.

Демонстративно заносит мои джинсы в ванную и держит под открытым душем.

И со психом шмякает их прямо на ковер в комнате.

- Давай, суши.

- Придурок...

- Что ты там сказала?!

- Я сказала, что вам, месье, не помешают ваши хваленые антидепрессанты. А также кровопускание, которое советовал врач.

- И подрочить, да, - задумчиво упирает руки в бока, смотрит на часы. - Да, боюсь, в обморок упадешь.

Чувствую, как краснею. Потому что мой мозг пытается подкинуть мне визуализацию.

И в исполнении Данилевского это, почему-то, не выглядит как посмешище. Это выглядит так, что я действительно хочу упасть в обморок...

Фыркнув на него, запахиваю потуже халат, словно это как-то касается меня - его это "подрочить". И, надев наушники, прячусь на кресле с аудиокнигой.

- Ладно, я понял, - вытягивает наушники из моих ушей. - Шмотки едут обратно.

Отдает мне свой телефон.

- Выбирай. Это бутик ближе всего. Мы уже опаздываем. Цвета - красный-белый-черный.

Пролистываю быстро страниц десять.Отыскиваю широкие брюки-юбку с заниженной талией. Красные, как он и хотел. Но более благородного оттенка. К ним комплектом идут лаконичный белый топ, лаковые ботиночки белого цвета и сумка. И тонкое короткое пальто "летучая мышь" черного цвета.

- Вот, - протягиваю ему. - Или - это дорого?

- Не твои проблемы.

Набирает кого-то на телефоне.

- Платоха, привет! Слушай... - выходит на балкон, надевая по дороге красную рубашку. - Я подарок Яну не забрал ещё. Поможешь мне с моей... эм... женой. Аха-ха... Да! Не хочу ее с водителем отправлять. Она через полчаса выйдет, ее надо будет закинуть в нашу оптику, потом, привезти и провести туда в вип ко мне. Спасибо, братан.

Натягивает одной рукой черные джинсы, между полами рубахи мелькают его трусы, с выразительными выпуклостями на причинном месте.

Рывком отвожу взгляд, слыша как гремит его ремень Версаче, с круглой пряжкой.

- Ты всё поняла?

- Да.

Брызгает на шею парфюмом. Взъерошивает волосы гелем.

На палец - кольцо, на шею - цепь с подвеской. На запястье кожаный белый браслет, контрастирующий с его загаром.