Книга Развод. Прощай, предатель, страница 50 – Вивиан Фокс

Когда Платон еще сильнее приближается ко мне, я слегка поворачиваю голову, и его губы мажут по моей щеке.

— Прости, — бормочет он, отстраняясь. — Рано?

— Немного, — отвечаю, опустив взгляд на асфальт.

— Больше не буду торопиться. Сама скажешь, когда будешь готова, ладно?

— Хорошо, — отвечаю на выдохе.

— Ну что? Тогда до завтра? — он делает шаг назад и выпускает мою ладонь из своей.

— До завтра? — переспрашиваю, не припоминая, договаривались ли мы о новой встрече.

— Ну да. Мы же пойдем выгуливать собак вечером?

— Ах, это. Конечно, — улыбаюсь и тоже желаю шаг назад.

Так, улыбаясь, мы и расходимся. Я до последнего иду спиной вперед, как и Платон. Наконец он разворачивается и уходит в сторону парка, а я натыкаюсь спиной на кого-то.

— Ой, простите, — улыбаюсь и оборачиваюсь.

Улыбка тут же сползает с моих губ, когда я встречаюсь с острым взглядом бывшего мужа.

— Быстро же ты, — произносит Сергей, провожая Платона взглядом. — Кто он?

— Тебе какая разница?

Пытаюсь обойти мужа, но он хватает меня за локти и склоняется к моему лицу.

— Есть, раз спрашиваю. Но можешь не отвечать. Сам его найду и выясню.

— Не смей приближаться к нему, — шиплю со злостью.

— А кто мне запретит? Ты? — Сергей склоняет голову набок.

— Что тебе нужно? — вскрикиваю, вырываясь из его хватки. Делаю шаг назад и обнимаю себя за плечи. — Зачем ты пришел?

Сергей молча смотрит на меня, а потом делает рывок и, запутавшись пальцами в моих волосах, набрасывается на мой рот с жадным, остервенелым поцелуем. Я не отвечаю на него. Крепко сжимаю губы, не давая горячему языку проникнуть в мой рот.

Хочу. Так сильно хочу разомкнуть губы и позволить ему целовать меня так, как он умеет. Как я люблю. Но… нет. Нельзя. Если сейчас дам слабину, все начнется сначала. Я опять буду страдать, болеть по нему. А он будет просто приходить пользоваться мной, как и раньше.

Наконец Сережа отстраняется и смотрит на меня бешеным взглядом. Ноздри раздуваются от злости, взгляд режет, будто острая бритва.

— Уходи, — прошу я, чувствуя, как к глазам подступают слезы. — Пожалуйста, — добавляю дрожащим шепотом.

— Саш… — обреченно произносит он.

Я поднимаю его праву руку, обнимая своими ладонями. Выше и выше, пока она не оказывается на уровне моих глаз. Прокручиваю кольцо на его безымянном пальце, и чувствую, как с ресниц срывается одинокая горькая слезинка.

— Твоя жена ждет твоих поцелуев, — произношу сдавленно. — Не я. Ты ошибся адресом.

Отпускаю его руку, и его хватка в моих волосах ослабевает, пока он совсем не убирает ладонь. Отступает на шаг, и я вижу в тусклом свете фонаря, как его лицо перекашивает от боли.

Ты сделал это с нами!

Хочется кричать, впасть в истерику.

Ты сам оборвал то, что было! Ты выбрал другую! Выбросил меня из своей жизни!

Но я молчу. Только мой взгляд кричит о той адской боли, которую Сергей снова поднял со дна моей души.

Почесав бровь, он бросает на меня еще один взгляд и, развернувшись, уходит. Я провожаю его взглядом. Безупречный костюм, широкий разворот плеч, мощные ноги под строгими брюками, начищенные до блеска туфли и идеально уложенные волосы. Он такой… безупречный. Внешне. Авнутри… когда-то мне казалось, что внутри он такой же идеальный, как и снаружи. Но я ошиблась. Сергей умеет сделать больно. Очень больно. И он как будто получает от этого извращенное удовольствие. Держит меня на коротком поводке.