Книга Ловушка чувств, страница 20 – Дарья Беженарь

И я, честно говоря, почти поверил в это. Пока не заглянул в игру.

Там, в NFS, её сохранённый профиль. Достижения, прогресс — всё на месте. Это не сон. Это было на самом деле. Каждая деталь, каждый момент — реальны. И от этого ещё страннее осознавать, как решительно она вычеркнула всё из нашего общения.

В субботу я устроил вечеринку — отчасти назло, отчасти в надежде, что она не выдержит и спустится. Хоть для того, чтобы отчитать меня за громкую музыку. Я даже специально выкрутил звук на максимум — пусть почувствует, как это раздражает. Но она не пришла. Ни разу. Ни единого раза не показалась.

Утром узнал, что она уехала ещё до рассвета. Тихо, незаметно — будто и не было её здесь вовсе. Это резануло неожиданно остро. Словно я сам придумал ту ночь, те разговоры, тот смех.

Что происходит? Почему мы не можем просто нормально общаться? Что изменилось за эти несколько дней? Я ломаю голову, перебираю в памяти каждое слово, каждый взгляд — и не нахожу точки перелома. Всё было так легко, так естественно… а потом вдруг — стена. Холодная, неприступная.

Сегодня пятница. Я снова жду её приезда. Внутри всё сжимается от странного предвкушения: а вдруг сегодня всё будет иначе? Вдруг она перестанет делать вид, что ничего не случилось? Вдруг улыбнётся, как тогда, за игрой? Вдруг скажет что-то простое, но настоящее?

И главный вопрос: что нужно сделать, чтобы она снова стала той Леной, которая общалась со мной до рассвета? Той, что смеялась над моими шутками, забывала про время, спорила о музыке и фильмах, как будто мы знали друг друга всю жизнь?

Может, стоит просто подойти и сказать: «Я помню ту ночь. Помню всё. И мне было хорошо. А тебе?»

Но что, если она снова сделает вид, что не понимает, о чём я? Что если отмахнётся, как от назойливой мухи?

Я не знаю. Но сегодня я точно не буду прятаться за громкой музыкой или напускной беспечностью. Сегодня я попробую — хотя бы попробовать — вернуть то, что было. Или хотя бы понять,почему его больше нет.

Лена приехала, когда на часах было 21:00. Где она всё это время была? Я не знал, до скольких она работает, но думал, что до 18:00. Я ждал её в гостиной, чтобы не пропустить.

В воскресенье, когда она утром поспешно уехала, я заметил у неё в комнате книгу — «451 градус по Фаренгейту». Сначала взял просто посмотреть — я её никогда не читал. А потом постепенно подсел. Когда она зашла, я лежал на диване, погружённый в книгу.

— Приветик! — сказал я.

— Приветик! — Лена, как обычно, закатила глаза. Почему я её так раздражаю?

— Хорошая книжка, — я поднял книгу, показывая ей обложку.

— Оу, ты умеешь читать! — она приложила руку к сердцу, изображая изумление.

— Представь себе. Я много чего умею. И если что-то делаю, то делаю хорошо.

— Мы сейчас по-прежнему о книгах? Или ты спешишь в очередной раз себя прорекламировать?

— Да рекламирую. Хочешь попробовать пробник?

— Артём, всё! Отвали! Я к себе.

Я поспешил догнать её на ступеньках и перегородил путь рукой. Она попыталась обойти — я перекрыл дорогу и с другой стороны, зажав её между своих рук.

— Артём, отойди.

— Слушай, мы можем нормально пообщаться? Почему обязательно каждый раз подкалывать друг друга? Это прикольная прелюдия, но она уже начинает надоедать.

— Какая прелюдия? Пропусти меня!

— Ну, не убегай. Подожди. Я просто хочу посидеть, пообщаться, провести с тобой вечер.