Книга Деспот, страница 90 – Саша Кей

– Да, Макс. … Уже. … До Вальцова? Ладно. … А по другому вопросу есть что? … Понял. Давай.

– Что он хотел? – пристаю я, когда непонятный диалог закончен.

– Просит заехать к нему до явки к следователю, – поясняет Саша, целуя меня в макушку.

Этот жест так меня пронимает, что я чуть не забываю, что хотела спросить еще.

– А что за другой вопрос? – все-таки собираю мозги, которые от нежности, заполнившей меня, тут же превращаются в кисель.

– Еще рано об этом говорить.

Я чувствую, что Саша увиливает, и мне это не нравится.

– Но потом ты мне расскажешь?

– Да, – отвечает он твердо, и я немного успокаиваюсь.

Когда Марич говорит, что расскажет, он так и делает.

Я сползаю с барного стула, и для меня становится открытием, что все тело болит. По мне будто фура проехалась. Хотя почему «будто»? Скорее, почти.

Заметив, что я морщусь, Саша оглядывает меня с ног до головы, и, увы, в его взгляде не мелькает плотский интерес. Больше похоже на озабоченность.

– Ты как? – спрашивает он, и я бодро вру:

– Отлично.

Марич приподнимает бровь:

– А синяки у тебя от великолепного самочувствия проступили?

Что? Слежу за направлением его взгляда, и обнаруживаю, что из-под подола недлинного сарафана видны наливающиеся кровоподтеки. На пробу прикасаюсь к ним и шиплю. Больно.

Видимо, ослабевший стресс перестает действовать как анестезия.

Кошмар.

Завтра придется искать брюки. И это в такую жарищу.

И тут же ругаю себя. Слава богу, что отделалась подобными мелочами. Саша пострадал серьезнее.

Марич щедро делится со мной обезболивающим и предлагает:

– А теперь пойдем спать. Завтра будет хреновый длинный день.

– Почему ты так думаешь? – бреду я за ним в комнату, остро сожалея, что его попытка меня приобнять проваливается. С каждой минутой тупая ноющая боль усиливается, такое ощущение, что таблетки ее только подстегивают, а не утоляют.

– Я знаю, – «воодушевляет» меня Саша. – Хотя бы потому что утро начнется с неприятного визита.

– Тыпро осмотр у врача? – напрягаюсь я.

– Нет, визит нанесут нам, – хмыкает Саша, толкая дверь в гостевую спальню.

Хочу спросить, и кому же он так не рад, но Марич улавливает, что я не собираюсь заходить в комнату с ним, и сбивает меня с мысли.

– Ты куда это?

– Я лягу в другой спальне…

– Зачем?

– Чтобы ночью случайно не задеть твою рану, – доношу я до Саши свое гениальное решение, но почему-то оно его не восхищает.

– Глупости, ляжешь с другой стороны, – отмахивается он.

Какая разница, с какой стороны мне ложиться, если просыпаюсь я все равно на нем?

– Саш, это плохая идея…

– Плохая идея – спать отдельно. Если двое спят не вместе, это признак того, что все хреново. А у нас все хорошо. И будет хорошо, пока мы будем спать вместе, – делится он своей жизненной мудростью.

– И что? Ты со всеми своими женщинами всегда спишь вместе? – озадачиваюсь я, но в голосе моем кроме растерянности звучит еще и ревность, которая вызывает у Саши усмешку.

– Кто-то ревнивый, да? – просекает он.

Зато кто-то совсем нет, похоже.

– Нет, – пытаюсь я сохранить лицо, – просто ты с самого начала выделил мне отдельную спальню, и Сати, как я поняла, жила не с тобой, а просто в доме…

Господи, Саша же не дурак, он прекрасно понимает, что я вымарщиваю из него.

– Ты правильно сказала, Сати жила в доме, а ты – со мной, – в глазах его искрятся смешинки. Весело ему, но выражение лица серьезное, не придерешься.