Книга Хозяин. Барин, страница 45 – Виктория Волкова

— Пока все под контролем, — вздыхаю тяжко. — Я к тебе по делу, — смотрю в упор. — В дом пригласишь, или будем на лестнице кантоваться?

— Да, конечно. Проходите, Юрий Дмитриевич. Что-то я растерялся, — пропускает меня в квартиру Славик. Неуверенно зачесывает назад длинные белесый патлы. На автомате собирает их в хвост.

Нервничает.

— Не ожидал, — бухтит сзади.

Да я и сам не ожидал. А подгорело, вот и пришел на поклон. А что делать? Стешку спасать надо.

— Ты один живешь? — поворачиваюсь к Славке.

— Сейчас да. Родаки на дачу съехали. Вот уже полгода сам…

— Молодец, — оглядываюсь по сторонам. Очень чисто. И по-армейски аскетично. Никаких лишних предметов или финтифлюшек.

Я бы и сам так жил, будь простым смертным.

— Борщ будете? — кивает на кухню Славка. — Только сварил…

— А давай, — усмехаюсь добродушно.

Что не говори, мне нравится этот парень. Лицо простое, бесхитростное. Глаза умные. Но характер чувствуется. Стержень есть. Почему мы тогда турнули этого Славку? Не помню, хоть убей.

— Тогда прошу, — улыбается он мне и первым проходит на кухню.

Неторопливо ставит тарелки на стол, достает пиалку с салатом из холодильника. Помидорчики, огурчики, сметанка. Все тонко порезано. Но на одного.

Эстет, хренов. Сам живет, и так изгаляется. Да я бы с газеты жрал, если б сам жил. Прикидываю, и по коже мороз.

Куда я без семьи? Кто я без братьев и Стешки? И без Лиды уже не смогу. Прикипела к сердцу девочка.

— За знакомство, может? — неуверенно предлагает Славка.

— Нет, я не пью, — бодаю головой воздух. — Давай поговорим, — добавляю строго.

Славка ставит передо мной тарелку с борщом. Вдыхаю запах ароматного варева. Зачерпываю ложкой. Ем.

— Вкусно! Сам варил? — улыбаюсь хозяину дома, усевшемуся напротив.

— Ну да. Я люблю готовить, — придвигает ко мне пиалку с салатом.

— Видишь, какой парадокс. Ты — прирожденный кулинар, — жую с удовольствием. — А Стеша моя вообще есть перестала. С лекарствами напутали. Как ее теперь спасать, ума не приложу. И понять не могу, с чего началось. Вроде нормально все было, — развожу руками в бессилии.

Трудно признаваться в собственных косяках. Тем более перед молодым пацаном шапку ломать. Но у меня нет другого выхода. А вдруг поможет.

— А вы не знаете? — перестаетесть Славка. — Я думал, Стеша вам рассказала…

— Что именно? — давлю взглядом.

— Историю с Дашей… подружкой ее со школы…

— Дарья сильно болеет вроде. Но я не вникал. Своих забот по горло. И какое отношение Дашкины болячки имеют к моей дочери? — кручу в руке ложку. Словно подгоняю парня. Давай, рассказывай дальше!

— Так Стефания с Дарьей решили прокачать денежную энергию и пошли к какому-то чуваку… Стоять на гвоздях… — хрипло бросает Славка. — Вы знали?

— Нет, вообще не в теме, — тяну изумленно.

А внутри все кипит от злости. Какую, бл. дь, энергию прокачать? Бабла тебе мало, сука? Молчу. Не перебиваю. А пацан раздумывает, подбирая слова.

— Давай, говори как есть, — рыкаю напряженно. — А я сам решу, что важно, а что нет…

— Короче, пошли они, — хмурится Славка. — На хату к какому-то мужику. Он их там на доски с гвоздями поставил. Стефания нормально выстояла. А у Дашки начался эпилептический припадок.

— Так она вроде не страдала, — вспоминаю Стешкину подружку-хохотушку.

— Тогда впервые приступ был. Стешка испугалась. Стала кричать, требовать скорую… А мужик этот… Сука… Просто их на площадку выкинул и дверь закрыл. Прикинь, урод… — в расстройстве чувств Славка переходит на «ты». Но мне пофиг. Сейчас главное — до истины докопаться.