Книга Телохранитель Генсека. Том 1, страница 30 – Петр Алмазный

— Думаю, не надо беспокоить Галину Леонидовну. Она спит.

Выпроводив врачей, вернулся в квартиру. Проверил спальни, туалет, ванную комнату, кухню — всё спокойно. Галина Брежнева спала в зале, в том же кресле, где совсем недавно крушила хрустальные фужеры.

Уборщицы уже навели порядок в зале, теперь шуршали в других комнатах. Через полчаса квартира блестела. Вот это скорость! Я помог им спустить ведра с мусором с лестницы, вернулся в квартиру.

Плеснул в пузатый фужер коньяка и, усевшись напротив спящей хозяйки, наконец-то расслабился. Я не любитель выпить, но сейчас мне просто необходимо было снять напряжение. Армянский коньяк, гласила этикетка. КВВК — коньяк выдержанный высшего качества, самый настоящий. В двадцать пятом году найти такой надо ещё постараться. И стоить он будет как крыло отсамолёта.

Мягкий напиток приятно прошел по пищеводу, оставив во рту фруктово-шоколадное послевкусие. Я плеснул ещё немного, оставив половину бутылки на «лекарство» Галине. Оно ей точно потребуется, когда придёт в себя.

Я бы задремал, но чье-то настойчивое «бормотание» мешало. Кто-то очень «громко» думал. И совсем рядом. Я посмотрел на Галину. Нет, вроде не она… Соседи? Тоже вряд ли — за стеной квартира Брежнева, а там пусто. Генсек сейчас на даче, в Заречье.

Значит, кто-то здесь, рядом. Попробовал «запеленговать», определить направление потока мыслей. Не с первой попытки, но мне это удалось. «Бормотание» доносилось из-за массивного книжного шкафа. Мысли были самые будничные, абсолютно технические. Невидимый наблюдатель переживал о том, правильно ли он выставил уровень звука, не фонит ли микрофон.

«И что я в рапорте напишу? Снова ничего интересного, обычная пьянка, песни-пляски. Давно бы на автоматику поставили. Сижу тут, как идиот… Ничего ж не происходит», — разобрал я мысли человека.

Интересно, сотрудник какого ведомства здесь бдит ночами? Комитета государственной безопасности? Главного разведуправления?

«Завтра встреча с Мастерсом, а что я ему могу предложить? Продать здесь нечего, это не компромат, а пшик! Никакого скандала… Поспешил жене шубу обещать. Не похоже, что столько заплатят… Может, сказать, что дочка Брежнева спит с телохранителем отца? С этим вот, Медведевым. Тем более, фотографии я сделал», — думал он.

Я присвистнул. Предполагаю, слежку ведет Международный отдел ЦК КПСС. Становилось все интереснее и интереснее. Джон Мастерс — известный американский журналист. Насколько помню, представитель газеты «Нью Йорк Таймс». Но зря наблюдатель так грубо собрался врать. Шубка жены точно не стоит того, что я сейчас с ним сделаю.

Я встал, подошел к шкафу. Осмотрел стену, пол, попробовал отодвинуть от стены. Никак не поддается. Обратил внимание на декоративную полочку рядом со шкафом. Наверное, по наитию, нажал на неё. И шкаф абсолютно бесшумно отъехал в сторону! Получилось, прямо как в шпионских фильмах.

Намечалось дело куда серьезнее драк с пьяной швалью. Потому я достал из кобуры табельный пистолет и, держа его наготове, шагнул в потайной ход.

За шкафом находилась крохотная комнатка, квадратов шесть от силы. Почти всю её занималогромный стол, уставленный аппаратурой. За ним, спиной ко мне, сидел человек в больших наушниках.

Приставив ствол пистолета к его затылку, я сказал: