Книга Бабло, страница 34 – Дмитрий Романофф

— Есть тени, — начал он осторожно. — Компании, которые «чистят» данные для банков. У них есть доступ к сырью… через бэкдоры.

Пол встал, его тень накрыла Мэта.

— Тени горят на солнце. — Он указал на экран яхты, где мигала карта судоходных путей. — Видишь это? Каждый грузовик, танкер, самолет — источник данных. Не жди милости от гигантов. Стань пауком. Сплети сеть из датчиков, сенсоров, подслушивающих вышек. Собирай крохи.

— Но это годы! — Мэт почти вскрикнул.

— А ты хотел яркую вспышку? — Пол повернулся, его профиль слился с линией горизонта. — Данные — это не нефть. Это пыльца. Ты некрадешь её — ты приманиваешь.

Мэт посмотрел на воду и задумался...

Время близилось к вечеру. Закат окрашивал горизонт в цвет ржавого железа, словно предупреждая: время на исходе.

— Бюджет на постройку десять миллионов, Мэт. Не больше, — Пол обернулся, его тень легла на стол с картами глубин, помеченными красными крестами — потенциальными местами для дата-центра. — Мы строим не серверную ферму. Мы создаём цифровую крепость. Охлаждение, подводные кабели прямого доступа к азиатским узлам, защита от кибератак уровня Пентагона… Инвесторы должны это понять.

Мэт, растянувшись в кресле с ноутбуком на коленях, щурился от бликов на экране. Графики показывали капитализацию конкурентов.

— Они понимают только язык цифр, — он ударил пальцем по отчётам. — Ты хочешь, чтобы они поверили в сказку про «самый безопасный дата-центр в мире»? Тогда нам нужен пиар-взрыв. Не конференции, а шоу. Взломать наш тестовый сервер при всех. Устроить саботаж и тут же его подавить. Зрелищно.

— И рискнуть репутацией до старта? — Пол хмыкнул, допивая виски. — Нет. Мы играем в долгую. Привлекаем не фонды, а… корпоративных параноиков. Тех, кто до сих пор хранит данные на дискетах в бункерах. Они заплатят за иллюзию контроля. Ветер резко сменил направление, яхта качнулась. Над головой пролетела чайка, крикнув что-то похожее на насмешку.

— Ладно, сказал Пол, — я решу вопрос с инвесторами. Позвоню своим старым друзьям. Ты займись вопросами постройки дата-центра и уложись в бюджет!

— Хорошо, шеф! Будет сделано, — отрапортовал Мэт как матрос пиратского корабля.

Переговорная тонула в полумраке. Единственным источником света были экраны, проецирующие на стены карту мира, опутанную паутиной из алых и синих линий. Пол стоял у окна, зашторенного плотными шторами, словно боясь, что городские огни подсмотрят их планы. Мэт сидел за столом, листая отчёты с цифрами, которые казались проклятием, а не решением.

— Соцсети, спутники, банковские транзакции… — Мэт швырнул папку на стол. — Все хотят продать данные, но цены взлетели до небес. Ты видел, сколько просят за доступ к медицинским записям?

Пол обернулся. Его лицо, освещённое мерцанием графиков, напоминало маску: ни тени сомнения, только холодный расчёт.

— Мы не можем строить будущее на данных, которые есть у всех. Нам нужно то, что скрыто. Глубоко в тенях.

— Тенях? — Мэт засмеялся сухо. — Ты предлагаешь воровать?

— Я предлагаю находить. — Пол подошёл к столу, коснувшись голограммы. Карта ожила: в разных точках планеты замигали метки — серые рынки данных, подпольные биржи, хакерские форумы. — Здесь продают всё: от биометрики до переговоров в закрытых чатах ЦРУ.