Книга Бабло, страница 60 – Дмитрий Романофф

— Слабак, — бросил на него взгляд Иван, — не умеет пить, сразу видно, что слабая генетика.

— Да-да, — ответил Чен машинально. — По данным… шаги в такт музыке повышают… э-э… когнитивную…

— Брось цифры! — Иван втолкнул его в лучик света от проектора. — Ты теперь не Чен, а… Чен-Данс-Дэ!

Чен, внезапно осознав, что его ноги живут отдельной жизнью, замер:

— Мои движения… имеют дисперсию восемьдесят процентов. Это… неконтролируемая выборка!

— Давай присядем, дружище, — Иван обнял Чена рукой через шею, — братаааан!

Чен улыбался и поправлял очки. Они начали качаться из стороны в сторону в такт музыке.

— Мы самые крутые кодеры на планете, — громко сказал Иван Чену в ухо.

Это взбодрило Чена как ушат холодной воды. Он поднял голову на Ивана и сказал ему с виноватым видом:

— Прости меня, я вас всех подвёл. Я обманул всех, я ничтожество…

— Братан, знал бы ты, какой я подонок, не говорил бы так, — ответил кое-как, ворочая языком, Иван.

— Нет, ты не понимаешь, я вас всех предал, — не унимался Чен.

Иван собрался и с серьёзным видом выдал целую речь:

— Тут все волки, хищники, которые пожирают друг друга. Руководство даже не пришло на корпоратив. Ни Пола, ни Мэта не было. Им плевать на нас. Мы для них — расходный материал. Они используют нас в своих интересах и выкинут. Только наша дружба останется, понимаешь? — Иван достал бутылку водки из-под стола и разлил в рюмки. — Давай ещё выпьем, братан!

Чен уже не мог связно говорить:

— Я… я должен тебе признаться…

Иван перебил его:

— Ты меня уважаешь?

Чен кивнул.

— Тогда давай выпьем! — Он поднял рюмку со стола и всунул в руку Чена. Взял свою, чокнулся и выпил.

Пол сидел за столом, уставившись на голограмму Януса — паутину из светящихся узлов, где каждый алгоритм дышал автономно. Внезапно лифт издал мягкий щелчок. Он поднял голову как раз в тот момент, когда дверь его кабинета распахнулась без стука. Двое мужчин в строгих пальто вошли, не стуча. Их тени, растянутые неоновой подсветкой, легли на пол, как ножны.

На пороге стояли двое мужчин в темных костюмах. Их лица были непроницаемы, а движения отточены годами тренировок.

— Мистер Вандербильд? — Первый, с лицом, высеченным из гранита, достал удостоверение внутренней разведки. — Артур Грей. Мой коллега — мистер Смит.

«Смит». Пол едва сдержал усмешку. Классика.

Пол почувствовал, как внутри у него все похолодело. Он медленно посмотрел на удостоверение, едва сдерживая дрожь в руках.

— Что все это значит? — спросил он, стараясь, чтобы голос звучал твердо. — У вас есть ордер на обыск?

— Нам он не требуется, — ответил мужчина, — Мы действуем по прямому указанию правительства.

— Как вы вообще попали сюда? — возмутился Пол. — У нас строгая система безопасности!

— Ваша система безопасности оказалась весьма проницаемой, — усмехнулся офицер. — Или вы полагаете, что правительство не может получить доступ туда, куда считает необходимым?

Пол сжал кулаки, чувствуя, как в нем закипает ярость. Он потратил годы на создание этой компании, на выстраивание безупречной репутации, а теперь какие-то люди в костюмах врываются к нему в кабинет, словно это проходной двор.

— Я требую объяснений! — произнес он, поднимаясь из-за стола. — И немедленного прекращения этих действий!

Офицер лишь покачал головой:

— Боюсь, господин Ванденберг, сейчас не время для требований. Мы здесь не для светской беседы.