Онлайн книга «Посох епископа»
|
— Алена, ты здесь? Это Даша, ты давала мне ключи от квартиры… отзовись! Голос звучал непривычно в незнакомом помещении. Я прислушалась и поняла, что, кроме меня, никого здесь нет. Пятно голубоватого мертвенного света выхватило из темноты край стола, кресло, потом какую-то тумбу, а потом — кусок стены, а на нем — обычный электрический выключатель. Я нажала кнопку выключателя, и тут же послушно вспыхнул свет. На несколько секунд я ослепла, но вскоре глаза привыкли к свету, и я огляделась. Я находилась в самой обычной комнате… Нет, пожалуй, не в самой обычной, потому что в этой комнате не было ни одного окна. Зато здесь был рабочий стол с выдвижными ящиками, два кресла с потертой замшевой обивкой, двустворчатый платяной шкаф и низкая полированная тумба. Стены комнаты были оклеены старомодными обоями в пошлых розовых цветах. Более чем скудная обстановка. Скудная и ужасно допотопная, выдержанная в унылой эстетике минувшего века — вплоть до этих ужасных, вульгарных цветочных обоев и висевшего на стене потертого ковра в аляповатых геометрических узорах. Только один предмет заметно выбивался из этой спартанской простоты. На стене напротив входа висела картина. Рама была самая простая, а вот сама картина… Это был портрет пожилого мужчины с властным и значительным лицом. От крыльев носа разбегались глубокие складки, морщины на высоком лбу складывались в букву «Ш». Он был облачен в темно-фиолетовую мантию. Портрет был написан мастерски. Тщательно выписанные складки фиолетового одеяния, живое, выразительное, властное лицо, прекрасно переданный характер пожилого мужчины… И этот мужчина был мне знаком… Где я могла его видеть? И тут я вспомнила. Я видела его во сне. Это он появлялся в моих снах, это он смотрел на меня властным пронзительным взглядом… И сейчас мужчина с портрета, казалось, смотрел на меня, больше того — смотрел прямо мне в душу, прямо мне в сердце… Этот взгляд завладел мною, сковал меня, я почувствовала себя мухой, попавшей в липкую паутину и безвольно ждущей неизбежной и мучительной смерти… Какая ерунда! Ведь это всего лишь портрет! Я сбросила липкий плен взгляда, отвернулась от портрета и еще раз оглядела комнату. Комната была пуста, то есть, кроме вещей, тут никого не было. Алена отсутствовала. В таком случае что я тут делаю? Ага, ищу бабушкин альбом, хочу забрать его и поскорее уйти. Как-то мне тут некомфортно. Меня заинтересовал шкаф. Я открыла его дверцу, заглянула внутрь. Внутри на плечиках висела одежда, которая показалась мне удивительно знакомой. Ну да, все эти вещи я видела на Алене! Платья, пиджаки, джемперы, кофты, куртки — несомненно, это были ее вещи… Стало быть, вот где Алена жила… или, может быть, не жила, но по крайней мере часто бывала. Жить здесь она вряд ли могла — в этой комнате негде спать, здесь нет кровати или хотя бы дивана. Значит, отсюда она вышла, когда я попросила приютить меня. И не было здесь никакого мужчины — просто она не хотела или не могла показывать мне свое тайное убежище… С одной стороны, вроде бы понятное желание, а с другой… какие-то тайны Мадридского двора, как говорила бабушка. Одно я знаю точно: если Алена меня здесь застанет, то будет очень недовольна, так что нужно мне уходить как можно быстрее. Над вешалками с одеждой в шкафу была самая обычная деревянная полка. |