Книга Записки под партами, страница 89 – Ники Сью

— Может, — тихо так и очень неуверенно начинаю я, — помочь с чем-то?

— Э, — он отрывает глаза от телефона и переводит на меня. — Я пытаюсь найти в ютубе, как готовится салат Оливье и что еще ты там говорила? Мясо… как же оно…

— По-французски?

— Да, точно, — сообщает Матвеев и снова липнет к экрану мобильного. Я подхожу ближе и замечаю, что на столе лежит в прозрачном ведерке вареная картошка, морковка и яйца. Чуть левей валяются пару пачек с майонезом, сыр, помидоры черри, огурцы. Еще замечаю коробкус клубникой, явно не местная, сейчас такого добра днем с огнем не сыщешь в огородах. Дорогая, наверное, интересно вкусная ли. Рядом пакет с мандаринами, который заставляет меня улыбнуться. На краю стола пакет с мясом, там и курица и свинина. Ух, да продуктов тут столько, что хватит цыганский табор накормить.

— Если ты не против, — едва слышно произношу, — я могу приготовить.

— Ты умеешь готовить? — Вопрос в лоб в таком крайне удивительном тоне.

— Ну… да…

— Серьезно?

— Серьезно, — киваю и слегка улыбаюсь. И чего мужчины так удивляются навыку готовки. Неужели, и правда, нынче так сложно встретить девушку, которая умеет кашеварить.

— Тогда что нужно делать? — Матвеев резко откладывает телефон в сторону, подскакивает со стула и подходит к продуктам. Выглядит в полной боевой готовности, что почему-то меня забавляет даже.

— Можешь идти отдохнуть, — решаюсь отпустить его. На часах время уже поджимает, если еще и мужчину допустить к кухне, который и нож в руках, судя по всему, ни разу не держал, то мы точно не успеем с ужином.

— В смысле? — Вскидывает возмущенно бровь Матвеев. Руки кладет на бока, ну прямо поза генерала. Еще бы ногой топнул, я бы точно засмеялась.

— Сама справлюсь, тут все готовое почти.

— Вот как?

— А, хотя постой, — оглядываюсь в поисках плиты. Все-таки эта штука у меня дома довольно древняя, одному Богу известно, как новомодные технологии включаются в доме Матвеева. — Можешь мне духовку включить?

— Ду…ховку? — Даниил как-то озадаченно рассматривает кухню, будто не до конца вообще понимает, о чем я его попросила. Потом правда, щелкает пальцами и выполняет мое поручение.

— Спасибо, — скромно отзываюсь я. Он еще пару минут топчется на месте, а потом вдруг сообщает, что забыл достать что-то из машины и удаляется. Выдыхаю с облегчением, потому что итак чувствую себя некомфортно в незнакомой обстановке. Боюсь даже лишний раз повернуться, вдруг задену чего или сломаю.

Пробегаюсь по полкам в поисках тарелок. Их оказывается много, но все какие-то изысканные и, кажется совсем не тронутые. Выбираю пару самых простых, на мой взгляд, и начинаю готовить. Решаю сначала мясо отбить, благо молоток с зубчиками на самом видном месте в комплекте с ножами. Отмечаю, что ручка у него очень удобная, не то, что у нас дома. Да и ножитакие острые, одно удовольствие резать.

Бегаю из стороны в стороны, нет-нет на часы поглядываю. Так погружаюсь в готовку, уж больно люблю это дело, что забываю и про мачеху, и про отца. Вроде полчаса назад умереть от тоски хотелось, а сейчас все не так уж и плохо. Старательно нарезаю овощи для салата, пытаюсь уследить, чтобы размер кубиков был одинаковый. Почему-то хочется показать себя с лучшей стороны, удивить, как хорошо умею дружить с кухней. Когда закладываю мясо в духовку, мысленно представляю, как Даниил будет его пробовать, и почему-то улыбаюсь. Странное какое-то чувство. Но приятное и очень теплое. Матвеев вообще в моем сердце отзывается чем-то светлым, хотя и страшным. Возможно, это страх осознать симпатию в его сторону, а может быть, страх, что вся эта волшебная сказка закончится так же быстро, как и началась.