Онлайн книга «Девочка, ты попала»
|
Первое время, когда Денис только начал оставаться у меня, я честно пыталась соответствовать его ожиданиям: вставала раньше на часа два, делала прическу, легкий макияж и готовила. А однажды проспала, потому что валилась с ног после экзамена. Дэну это не понравилось и мы поругались. Тогда я сказала, что согласна готовить, но больше подрываться в пять утра не буду. Ему мой ультиматум не особо понравился, хотя по итогу он все-таки принял его. — Зачем? Тут куча продуктов, — замечает Кир. — Это не говорит о том, что я должна превратиться в золушку и… — начинаю заводиться, плечи моментально напрягаются. Понимаю, что веду себя возможно неправильно, да только ничего не могу с собой поделать. Почему все вокруг хотят что-то слепить из меня?.. — Я и сам могу попробовать, — всего одна фраза, а она будто выбивает весь воздух из легких. Поднимаю голову и не могу поверить своим ушам, глазам, да вообще происходящее не вяжется с образом бэдбоя и бабника. Тем временем Кирилл уже достает продукты, выкладывает их на кухонную столешницу, да с таким важным видом, словно он шеф-повар. — Ты… будешь готовить? — Не знаю, — весело отвечает он. — Но я попробую, говорю же. Так-с… для начала надо раздеться. — Чего? — ошарашено шепчу я. Беркутов не обращает на меня внимания, он стягивает толстовку, кидает ее на стул, оставшись в одной белой майке. Я тайком поглядываю на его спортивные руки, он вообще весь такой прокаченный, но не сильно, в меру, как красавчики из пинтереста. — Так-с, — с умным видом Кирилл берет разделочную доску и нож сантоку*. — Ты иди пока, отдохни. А я тут попробую не спалить кухню. — Ну ладно… — шепчу и все-таки ухожу. Пока переодеваюсь в домашний спортивный костюм, не могу отделаться от странного ощущения: с одной стороны мне легко, даже хочется улыбаться, с другой немного тревожно. Я же не совершаю ошибку… С кухни до меня начинает доноситься песня, при том до боли знакомая. Я завязываю волосы в конский хвост и иду на звуки мелодии. Однако возле дивана останавливаюсь, в очередной раз, не в силах поверить своим глазам. Кирилл пританцовывает, двигая бедрами туда-сюда, под трек “Самая красивая” Воробьева. Он подкидывает болгарский перец, затем ловит его и тут же шинкует. Беркутов делает это настолько ловко, что пожалуй, многие повара бы позавидовали его навыку. Я тихонько подхожу ближе, продолжая наблюдать что-то безумно забавное. А Кирилл еще и напевает: — Самая красивая, глаза как небо синие, — он двигается плавно, будто всю жизнь занимался танцами. В ход идет картошка, кабачок, Кир мастерски расправляется с овощами, пока я сдерживаю смешок. Он крутится вокруг своей оси и замечает меня. Мне хочется спрятаться, ощущаю себя пойманной за чем-то личным. Но Беркутов продолжает танцевать, словно дурашливый мальчишка, совсем не стесняясь меня. Тогда я, набравшись храбрости, подхожу столу и усаживаюсь на барный стул, сложив руки перед собой на коленях. — Убегает от меня, не зная, что на свете нет красивее, чем она, — подпевает Кирилл, скидывая овощи в сковородку-вок. Я же молча наблюдаю и улыбаюсь. Не могу ничего с собой поделать. Плохое настроение вмиг улетучилось, хотя, кажется, его и не было. Я даже качаю в такт ногой, борясь с желанием тоже потанцевать. Раньше мне нравилось отдаваться ритмам, становиться единым целым с мелодией, отпускать реальность. Раньше… |