Книга Укради мой поцелуй, страница 8 – Инна Стоун

Всё это было наяву.

Не сон. Не фантазия. Не игра воспалённого алкоголем сознания.

Меня действительно обокрали. Ко мне прикоснулись. Мной воспользовались. Меня… поцеловали. И этот привкус на губах — не сон. Это реальность. Унизительная, злая, пьянящая.

Чёрт! — это слово вырвалось шёпотом, больше похожим на шипение. Я захлопнула шкатулку с такойсилой, что задребезжали флаконы на столе.

Настроение рухнуло ниже плинтуса. Тот самый «странный червячок» воспоминаний о поцелуе, который с утра тихо шевелился где-то на задворках сознания, вдруг вырос в гигантского, ядовитого змея, который сжал мне горло.

Нужно было действовать. Немедленно. Я схватила телефон. Толик. Только он.

Набрала номер. Гудки были долгими и мучительными. Наконец, на седьмом, он ответил. Голос — хриплый, спросонья, провалившийся на дно вселенной.

— М-м-м? Лера? Ты в курсе, который час? Семь… семь утра… Люди в семь утра спят. Цивилизованные люди. И даже нецивилизованные тоже.

— Толик, — голос мой звучал неестественно ровно, будто я говорила из глубокой заморозки. — Это правда всё было вчера? Тот тип? Браслет?

На том конце провода послышалось тяжёлое дыхание, шорох одеяла, мычание.

— А? Ну… ага… — он, кажется, только сейчас начал приходить в себя. — Браслет… да, кажется, да. Ты кричала, что он у тебя его стащил. Потом убежала куда-то… Мы наши тебя напуганную и растрёпанную. — Толик замолчал, и в тишине я почти физически ощутила, как в его гиковском мозгу шестерёнки медленно поворачиваются, складывая картинку. — Охренеть. Лер, так это правда было? Я думал, мне показалось после трёх коктейлей.

— Не показалось, — отрезала я, уже направляясь из спальни в столовую. — Мне нужно на пары к девяти.

— А мне вот никуда не нужно, — заныл он. — Я хочу спать. Дай мне поспать ещё три часа, ну четыре… и я всё найду. Про этого Сергея. Все его соцсети, аккаунты на форумах для моделистов, переписку в детском саду… Всё.

Я вышла в коридор. Из столовой доносился лёгкий звук посуды и запах свежесваренного кофе. Мама уже была там.

— Мне нужны не его соцсети, — сказала я Толику, снижая голос. — Вернее, не только они. Мне нужны соцсети его матери. Любая информация о ней. Хобби, расписание, любимые места. Штурмовать крепость нужно с самого уязвимого места.

— Лера, да я… — начал он ныть, но я его перебила.

В столовой мама, изящная и свежая, словно только что сошла с обложки журнала, допивала свой апельсиновый сок. Увидев меня с телефоном у уха, она подняла бровь.

— У меня есть информация, — сказала она просто, отставив стакан.

Я на мгновение замерла.

— Толик, отбой, — бросила я в трубку.

— Ура! — тут же просипел он. —Значит, искать ничего не надо? Спа-а-ть…

— Отбой связи, — уточнила я безжалостно. — План в силе. Ищи. Всё. Звони, как будет что-то. — И, не слушая его стонов, положила трубку.

Мама смотрела на меня с лёгким любопытством.

— Через знакомых с йоги я слышала, что мать Сергея Морозова, Елена Викторовна, просто обожает конную езду. У неё даже своя конюшня за городом, она там проводит все выходные. Говорят, страстная любительница.

Мир замер. В моей голове прозвучал оглушительный грохот — это рухнули все мои тщательно выстроенные планы. В том самом рилсике, который я выбрала, как сценарий для действий, мать потенциального жениха была милой, домашней женщиной, которая ходила в кружок кройки и шитья и пекла миндальное печенье. А тут… лошади.