Книга Разрыв легенды, страница 2 – Александр Лонс

С Майком, администратором местного домена, я был знаком уже давно. Еще с тех приснопамятных времен, когда сам бывал здесь лишь недолгим гостем[1]. Попадал только иногда – и, как правило, по делу. Случалось, правда, что для отдыха и общего релакса, но такие экскурсии обычно быстро заканчивались. Тогда-то мы и познакомились. Настоящим другом он, правда, не стал, он был просто priyatel`. В том смысле слова, который используется в русском языке. Типа – да, вроде как и выпивали вместе, но труп не поможет ни спрятать, ни ликвидировать. Впрочем, что бы там ни было, знакомство позволяло сохранять непринужденный стиль.

– Зайди, – потребовал Майк. – Конфиденциальный разговор.

– Ты у себя?.. А, уже вижу. – Я не сделал даже мнимой попытки к перемещению.

– Какие-то проблемы? – Голос администратора стал предупредительным и тихим, что не предвещало ничего хорошего.

– Как обычно. Утро, мизантропия, социофобия и прокрастинация вместе с системным взаимодействием тела и психики.

– Слушай, философ, быстро тащи сюда свою задницу, – начал тихо сатанеть Скиннер.

– Поссать хоть можно? Что, прямо сейчас идти?

– Сейчас, – прорычал админ и отсоединился.

Майк злился нечасто, лишь тогда, когда происходило что-то действительно скверное. Причем по уровню этой злости можно было примерно угадать степень случившейся гадости. Судя по срочности и резкому тону, произошло нечто экстраординарное. Крайне неприятное что-то. Хорошие новости такой безотлагательности и подобной свирепости обычно не требуют.

Я чмокнул Лин в щечку, извинился и убежал.

Идти предстояло действительно недолго. Офис администрации размещался в том же здании, только ниже на пару десятков этажей.

– Хорошо, что ты дома ночевал, – хмуро встретил меня админ, – а не кувыркался на выезде с какой-нибудь другой шлюхой…

– Вот знаешь, не будь ты моим начальником…

– То что?

– В морду бы схлопотал, вот что. Объяснишь? Или продолжим обоюдное хамство?

Наш админ сидел за своим столом, весь обвешанный виртуальными окнами. Сколько помнил Скиннера, он всегда выглядел как сравнительно молодой человек лет тридцати или около того. Тщательно подстриженный и весь какой-то ухоженный. За внешностью скрупулезно следил, а на работе появлялся в качественном, по фигуре костюме, белой рубашке и галстуке стального или серого цвета. Сам костюм тоже подбирался спокойных тонов. Оттенки серебристого, серого или почти черного. Эта исключительная педантичность в одежде сначала меня жутко бесила, потом я привык, а позже просто перестал обращать внимание. Вот если бы Майк посетил офис в растянутом свитере и затертых джинсах с оттянутыми коленками, тогда – да. Такое вызвало бы не только удивление, но и беспокойство о его рассудке.

– Извини, нервы, – сухо выдал Скиннер, будто эти самые нервы у него действительно когда-то были. – Проблемы у нас. Вляпались мы в нешуточное дерьмо.

– Не мы, а вы, – уточнил я подслушанной у кого-то фразой.

– Нет. На этот раз именно мы. И ты тоже, кстати. Этой ночью, ближе к утру, погиб модератор нашего домена. Совсем погиб, безвозвратно…

– Как это?

– А вот так. Личность стерта из всех резервных баз. Обстоятельства выясняются.

– Кто? – сразу же перебил я. Всех модераторов я хорошо знал, с некоторыми, можно сказать, дружил.

– Крис Коэн, – тихо пробурчал Скиннер.