Книга Племя Майи, страница 60 – Анна М. Полякова, Татьяна Полякова

— Вы знакомы? — удивилась я.

— Нет, — замялся он. — У старушки язык без костей. Я уже всех горожан знаю.

— А она тебе кто?

— Арендодатель, а что?

— Просто Лиза говорила, у тебя тут родня, вот и думала, может, бабушка.

— А-а, — растерялся Епифан. — Они в отъезде.

Он нахмурился и, оставив попытки зазвать меня на ужин, принялся прощаться.

— Подожди, — остановила его я. — Как встреча прошла?

— Какая? — удивился он.

— Как какая, с Грачевым.

— Великолепно, — воспрял Епифан. — Будем развивать культуру в регионе, и не на словах, а на деле. У меня есть отличная идея, а у него все возможности для ее реализации, даже бюджетные средства!

— Значит, он все-таки вернулся, — пробормотала я.

— Конечно, это прежде всего в его интересах. Зачем откладывать?

Наконец мы простились, и по дороге в гостиницу я размышляла о том, что успела узнать от Лукина. Никита Сергеевич вернулся из командировки, чтобы обсудить культурное будущее города с приезжим скрипачом. Вместо него с этой задачей мог справиться кто угодно, даже я. То ли он действительно радел за развитие Красных Оврагов, в том числе в сфере искусства, то ли преследовал некий интерес.

Уже в номере, вскипятив чайник и достав из пакета остывшие пирожки, я открыла ноутбук, с надеждой найти в нем ответы на все мои вопросы.

Поиск не занял много времени. Никита Сергеевич Грачев занимал свой пост уже второй десяток лет. В громких скандалах замечен не был, однако была пара публикаций, намекавших на отмывание бюджетных средств. Ничего удивительного в этом не было: редкого представителя власти в этом не обвиняли.

С фотографий, а их тоже в Сети имелось в достатке, на меня смотрел лысеющий мужчина лет пятидесяти: узкоплечий, но при этом с выдающимся пузом, такое принято называть пивным.

Я хотела было закрыть ноутбук, но решила проверить электронную почту. Там меня ждал сюрприз: новое письмо от анонима, появление которого я так ждала. «Завтра в полдень у западного входа на кладбище», — гласило послание.

— Спасибо, что не в полночь, — покачала я головой и захлопнула крышку ноутбука.

Выходит, это не чья-то злая шутка, не нелепая ошибка, а вполне себе осознанная попытка связаться именно со мной. Я взяла в руки телефон и открыла карту. Меня интересовало кладбище. В Красных Оврагах оно было одно: то самое, где недавно хоронили Иванова. Судя по условным обозначениям, входа в него было только два: центральный и где-то слева, со стороны леса, что вполне соответствовало западной стороне, а значит, сомнений быть не могло: отправитель знает, где я, и его письма были действительно адресованы мне.

Значит ли это, что смерть Иванова была не такой уж случайной и все не так просто? Кто-то сделал так, что сердце его не выдержало? Какой же силы потрясение это должно было быть?

Я все еще держала телефон в руке, когда на экране появилось сообщение от Толика. Прождав его весь день, теперь я даже не особенно ему обрадовалась, потому что мысли мои занимал загадочный отправитель посланий.

«Привет, вернулся с работы, готовлю ужин. Заглянешь?»

«Уже поела», — коротко ответила я.

«Завтра у меня выходной», — сообщил Анатолий.

Я не ответила. Отложила телефон в сторону и распласталась на кровати. За дверью кто-то заливисто хохотал, проходя по коридору. Вопроса, следует ли завтра отправиться на кладбище, передо мной даже не стояло: я точно знала, что поеду. Мелькнула мысль, не позвать ли в спутники Толика, но я быстро ее отбросила: вряд ли аноним будет рад увидеть меня в чьей-то компании.