Книга Прекрасная пара, страница 93 – Лесли Вульф

Я делаю еще глоток пива, затем вытираю рот тыльной стороной ладони. Я с трудом сдерживаю слезы разочарования, думая, что он может свалить все на меня и это сойдет ему с рук. Все верят тому, что говорит Пол Дэвис. Все хотят попасть на его дурацкое шоу, и все готовы продать душу за то, чтобы хоть на мгновение оказаться в центре внимания. Как мне с ним бороться и при этом выжить?

– Он, должно быть, редкостный идиот.

Голос прерывает мою самобичевательную задумчивость. Он принадлежит хорошо сложенному мужчине лет тридцати пяти, высокому и широкоплечему. Он улыбается мне, в карих глазах – озорной блеск. Его черные волосы взъерошены, а на подбородке едва заметная щетина, придающая ему брутальный вид – такой можно увидеть у моделей в журналах, но он на них совершенно не похож.

– Кто? – спрашиваю я, понимая, что бесстыдно разглядываю его.

– Парень, который довел вас до слез. – Он кончиком пальца стирает слезинку с моей щеки. Я осторожно отстраняюсь, но на самом деле мне этого не хочется. Мне нужно сбежать от реальности, пусть даже на мгновение.

В нем есть что-то притягательное, нечто такое, чему я слишком охотно доверяюсь. И все же за этим обаянием скрывается нечто тревожное… огонек в глазах или усмешка, едва уловимый намек, который я не могу распознать, но решаю списать на необычность ситуации.

Выпив пива, я, вопреки здравому смыслу, выхожу из бара с мужчиной, имени которого не знаю. И я рада, что он не знает моего.

Я покидаю бар с красивым незнакомцем под руку и продолжаю убеждать себя, что в этом нет ничего особенного. Я не должна чувствовать себя виноватой за то, что хочу немного пожить в свое удовольствие. Пол изменяет мне каждый божий день. Разве наступит конец света, если я проведу ночь с кем-то симпатичным мне? С кем-то, кто готов оценить меня по достоинству?

Он живет неподалеку. Поездка занимает всего несколько минут, и мы оказываемся на узких улочках Таузенд-Оукс. Меня так и подмывает попросить его отвезти меня обратно в бар, но он, похоже, обладает сверхъестественной способностью читать мои мысли. Его рука тянется к моей, и я уже не горю желанием возвращаться домой.

Он заезжает в гараж на две машины небольшого, отдельно стоящего дома. На почтовом ящике значится: Грег Холлен. Я ловлю себя на том, что задаюсь вопросом, есть ли миссис Холлен, которая учует мой запах на своем муже – так же, как я чую его на своем. Но дом, похоже, принадлежит холостяку. На кухне нет лишнего декора, а в ванной комнате, которой я пользуюсь, чтобы быстро привести себя в порядок, нет женских туалетных принадлежностей.

Закончив, я обнаруживаю его на диване в гостиной. Он смотрит телевизор. Кожаная куртка брошена на стул, рубашка для гольфа туго обтягивает широкую грудь. Когда я подхожу, он встает и заключает меня в пылкие объятия, которые поначалу вызывают трепет, его губы прижимаются к моим, а руки скользят по моей спине с таким желанием, которого я не чувствовала уже много лет. У него теплые губы, дыхание на вкус как виски и что-то более темное, и я целую его в ответ крепче, чем следовало бы.

Жар между нами нарастает, когда он разворачивает меня и прижимает к стене, заламывая мои запястья над головой, продолжая целовать. На мгновение это опьяняет и возбуждает – почти чересчур. Затем его хватка усиливается. Слишком.