Книга Наследник для Миллиардера. Ты (не) сбежишь, страница 54 – Алиса Громова

— Свадьба в субботу. Через три дня.

— Три дня⁈ — я вскочила, опрокинув стул. — Дамиан, ты с ума сошел? Мы не обсуждали дату! Мы вообще не обсуждали…

— Мы обсуждали стратегию, — перебил он, глядя на меня сверху вниз своими непроницаемыми серыми глазами. — Акции холдинга выросли на 4% после нашего выхода в свет. Инвесторы в восторге от образа «семейного человека». Но слухи все равно ползут. Карина не успокоилась, она копает под твою биографию.

Он обошел стол, приближаясь ко мне вплотную.

— Лучший способ закрыть рты всем — это штамп в паспорте и венчание. Официальный статус. Жена Цезаря вне подозрений.

— Венчание? — у меня перехватило дыхание. — Ты хочешь венчаться? Это же… это перед Богом, Дамиан! Это не контракт!

— Бог на стороне победителей, — цинично усмехнулся он. — Мне нужна красивая картинка. Традиционные ценности. Собор, хор, лепестки роз. Это окончательно легитимизирует Мишу и заткнет рот совету директоров, который ворчит из-за «морального облика».

— А меня ты спросил? — прошептала я. — Я не хочу выходить замуж под дулом пистолета.

— Ты выходишь замуж ради сына, — он кивнул на Мишу, который с интересом наблюдал за нами,не понимая сути разговора, но чувствуя напряжение. — Если мы не поженимся, процесс усыновления и смены фамилии затянется на месяцы. Опека будет задавать вопросы. Тебе это нужно?

Шантаж. Снова шантаж. Изысканный, упакованный в заботу, но шантаж.

— Ты чудовище, — выдохнула я ему в лицо.

— Я твой будущий муж, — он поправил выбившийся локон у моего виска. — В двенадцать за тобой приедет машина. Салон «Vera Wang». Не опаздывай.

Он развернулся и вышел из столовой, чеканя шаг.

— Папа, пока! — крикнул ему вслед Миша.

— Пока, сын! — донеслось из коридора.

Я опустилась на стул, чувствуя, как дрожат ноги.

Свадьба. Через три дня.

Я стану его женой. По-настоящему. Юридически.

Клетка захлопывалась окончательно. Ключ поворачивали в замке и выбрасывали в океан.

Ровно в 11:50 черный «Мерседес» (не «Майбах», другая машина из его автопарка) стоял у подъезда башни.

Я вышла, кутаясь в пальто. Питерский ноябрь перешел в наступление — ветер с залива пробирал до костей, неся с собой ледяную крупу.

Погода соответствовала моему настроению.

Салон находился на Невском. Закрытый бутик, куда пускали только по записи.

Меня встретила владелица — сухопарая француженка с сантиметром на шее.

— Мадам Барская! — прощебетала она с акцентом. — Какая честь! Месье Дамиан прислал мерки, но мы должны проверить…

«Мадам Барская». Меня уже так называли. Я еще не сказала «да», а мир уже наклеил на меня ярлык.

В салоне было пусто. Только я, зеркала и манекены в белых облаках кружева и тюля.

— Месье Дамиан выбрал три варианта, — сообщила француженка, подводя меня к рейлу. — Он сказал: «Никаких тортов. Строгость и величие».

Я посмотрела на платья.

Они были великолепны. И они были… не моими.

Первое — атласное, с длинным шлейфом, закрытое наглухо. Платье монахини-королевы.

Второе — «рыбка», подчеркивающая каждую изгиб. Платье трофейной жены.

Третье — кружевное, винтажное.

— Я могу выбрать сама? — спросила я.

Француженка замялась.

— Месье настаивал на первом варианте. Он уже оплатил его. И фату.

Я почувствовала, как внутри закипает холодная ярость.

Он выбрал платье. Он выбрал дату. Он выбрал гостей.

Я была просто манекеном, на который нужно натянуть эту дорогую тряпку.