Книга Пошел ты, Градов!, страница 2 – Руби Райт

— Босс там, иди.

Я ещё секунду помедлила. Затем парень постучал, открыл дверь, и я оказалась внутри просторного кабинета.

— Мила, ты так быстро. — расплылся мужчина в улыбке. Он был милым, улыбка приятная, но вот этот жутковатый взгляд — мороз по коже.

Он был ненамного старше меня, думаю ему было около тридцати пяти, плюс-минус. Я склоняюсь в сторону плюса. Приятные черты лица, черные, как тьма волосы. Идеально подстриженная борода с густой щетиной. И карие глаза.

— Кухня сегодня быстро работает.

Я подошла к столу и поставила поднос. Освободила его от тарелки и кружки, положив рядом приборы.

Я развернулась и хотела быстренько испариться, но мужчина меня остановил.

— Подожди, останься. — У меня внутри все перевернулось. Я ожидала чего-то подобного, но надеялась, что ничего такого не произойдет.

— Мне нужно работать, а то не заплатят.

— Заплатят. Тебе плачу я.

— Вы? — переспросила я жалобным голосом, представляя, что меня сейчас ждет.

— Меня зовут Егор Градов. Праздник в честь открытия ещё одного филиала моего банка.

Моя челюсть буквально упала на пол отудивления. Передо мной был сам Градов. А я и не узнала. Он был неимоверно богат. Банкир. Объект всех сплетен и бесконечных статей желтой прессы.

Мне стало немного спокойнее. Он публичный человек, не думаю, что он захочет портить репутацию, изменяя жене с официанткой. Или насиловать официантку или придушить меня прям тут.

Самые идиотские варианты возникали в моем уставшем мозгу.

— А почему вы тогда не празднуете?

— Надоело. Лицемерие надоело. Да ты садись. Или так торопишься вернуться к работе?

Работать я и правда не хотела. Я была сегодня с ночной смены, путем не спала и уже валилась от усталости.

Я послушно села в кресло, а мужчина принялся есть бульон.

— А хочешь выпить? — неожиданно предложил он и уставился на меня.

— Не уверенна.

— Сейчас. Я гляну, что у меня тут есть.

Мужчина открыл шкаф под столом и достал бутылку неимоверно дорогого шампанского. Его я только разливала гостям, но сама никогда не пробовала. Ещё бы, оно стоит, наверно, как моя зарплата за полгода.

Мужчина быстро открыл бутылку и налил мне шампанское прямо в бокал для виски.

— Извини, фужера нет.

— Ничего.

— А тебе сколько лет?

— Двадцать четыре.

— Почему работаешь официанткой? — устроил он нелепый допрос.

— Потому что психологам мало платят.

— Не соглашусь. Сейчас психологи отлично зарабатывают.

— Не сложилось как-то.

— Ясно. Психолог значит. Вот ты мне, как раз и нужна.

— Я? — Вылупилась я на банкира.

— Да. Заебался я, Мила. Прям сил нет. Затрахало все. Деньги, работа. Жена моя, шлюха последняя, меня заебала. Что мне делать?

— Ну так сразу и не скажешь. Нужны подробности.

— Подробности? Легко. У меня в жизни, все, как в плохой пьесе. Муж вернулся из командировки, посмотрел скрытые камеры, а мою жену ебут во все щели. Её тренер по сраной йоге.

— Ого. — удивилась я его откровению.

— Да Мила. Ого. И что суке не хватало? Не пойму. Я вроде бы не урод. Бабок вагон. В половине стран мира уже жопу свою погрела. Тачки, золото, шмотки. Все ей дал. В она, сука такая, на пацане двадцатилетнем скакала, вот она благодарность. Хватит подробностей?

— Били?

— Кого?

— Жену били.

— Я че на долбоеба похож? Никогда.

— Нет, не похожи. Я просто спросила. Причина же должна быть.

— Причина? Жиру она бесилась. Вот взятьтебя, без обид. Ты работаешь. Полюбому хату снимаешь. Живешь от зарплаты до зарплаты и с виду счастливая. А эта с детства в бабках купалась. И я ей сверху ещё подвалил. Скучно ей, понимаешь? Скучно, блядь.