Книга Пошел ты, Градов!, страница 74 – Руби Райт

— Что не можешь ты быть такой охуенной во всем. Кто папаша?

— Градов, ты ебнулся? Ты, кто ещё.

— Ха-ха-ха, я в ахуе. Ты дура или прикидываешься? Я тебе в первый день сказал, что детей не могу делать. — На ржач пробивает, ну конечно. Я в говно налакался. Пол бутыля осушил.

— И ты думаешь, что я тебе изменила и забеременела? — Смеется. С чего бы?

— Ну ты же не Дева Мария, чтоб от святого духа.

— Пошел на хуй, Градов.

— Что?

— Нахуй пошел, говорю. Оглох? — Разворачивается и в спальню идет, я за ней.

— Сюда иди…

Мила

В комнату захожу, а он следом идет. Ко мне подлетает и хватает за руку. К стене прижимает и злоба к глазам, ярость неистовая. А мне уже и не страшно от взгляда Егора, только руку немного больно. Сжимает сильно.

— Нахуя? Ну скажи? Нахуя ты все испоганила? — На меня наезжает, а меня шлейфом перегара его сдувает. Надо же так напился.

— Отпусти меня.

— Я же предупреждал тебя, дура.

— Это ты дурак, Градов. Полный причем. У тебя не мозги, а каша. — В лицо ему злобно чеканю каждое слово. Делаю вдох и спокойно уже: — Я же люблю тебя.

— ДНК.

— Каво? — Тут же переклинило. Сама начинаю злиться. Хотела списать все на алкоголь, ну мало ли там, проблемы, а он!

— Ты же говоришь, что это от меня. — На живот мой указывает. — Я хочу анализ ДНК.

— В жопу себе засунь свой анализ ДНК.

— Хм. Боишься? — Усмешка опять.

— Боюсь, только что ребенку твои гены достанутся. Ебанутые.

— Не бойся. Я к нему отношения не имею.

Отпускает и к шкафу идет, а я поверить не могу в абсурдность всей этой ситуации.

И самое смешное, что не обидно. Даже не злюсь-то особо. Наоборот. Мне смешно. Взрослыймужик, п хрень редкостную несет. Ведет себя, как ребенок. Ну и вискарь еще добавляет.

Одевается, а я задеть его хочу. Так же больно сделать, как и он мне сейчас, своими словами.

— Я с самого начала знала кто ты Егор. На том самом банкете ходила вокруг тебя и ждала, когда ты внимание обратишь. И все получилось. — Надменно ему улыбаюсь.

— А вот и правда пошла, врать устала? — Он что, верит? Вот идиот.

— Устала. Но своего почти добилась.

— Так ты не беременна? — превосходство своё чувствует, по движениям видно, по голосу.

— Беременна.

— Думала поверю?

— Думала. — Так же холодно отвечаю на вопросы его тупорылые.

— Просчиталась.

— Куда мне до тебя.

— Все ложь?

— Абсолютно.

— Нахуя с родителями знакомила?

— Для правдоподобности.

— Врешь. Врешь ты! — снова орет. — Я же не идиот, я же видел, как тебе хорошо со мной.

— Значит идиот. Я притворялась.

— Хватит. Просто заткнись. — Кулак сжимает в воздухе. Глянул строго опять и в коридор выходит, обувается.

— Я завтра соберу свои вещи и съеду. — Говорю спокойно уже, без эмоций. За ним выхожу.

— Хата твоя. Я идиот, её на твое имя оформил. — Смеется. — Благодарность за классный секс. Ты же этого хотела? Квартиру свою? Доки тут. — На тумбочку показывает. — За вещами завтра приеду, всего хорошего.

Выходит, и дверь захлопывает, а я так по стене и стекла на пол.

Вроде бы и заплакать охота, но не позволяю себе. Ни слезинки не пророню из-за балбеса несчастного.

Сам же вернется. Протрезвеет и придет.

* * *

На работу пришла, сегодня свободный день, без консультаций, а лучше б завал был, чтобы мозги свои не тревожить.

Не знаю, как поступить? Что делать? Наговорила ему, конечно, херни редкостной.

А он? Тоже хорош.