Книга В сердце Бостона, страница 4 – Таша Мисник

Растираю руками лицо и чувствую на пальцах запах шафрана.

Скайлар так редко носит эти духи. Наверное, они ей действительно не нравятся. Она просто не хочет расстраивать меня и изредка, по особым случаям, пользуется ими, чтобы сделать мне приятно. Нужно будет сказать ей, чтобы перестала. Не хочу, чтобы она делала что-то только ради меня. Тем более, что она права – запах совершенно ей не подходит.

– Бостон! – нежно зовет Скайлар со второго этажа. – Я готова. Жду тебя.

– Уже иду, – расстегиваю пару верхних пуговиц на белой рубашке.

Нужно захватить кольцо из кабинета.

Но и в этот раз не получается осуществить задуманное – меня прерывает звонок в дверь.

Сначала мне кажется, что померещилось. Но звонок повторяется и даже становится продолжительнее.

Какого черта?

Кто смог пробраться к моим апартаментам без предупреждения, обойдя охрану и консьержа почти в полночь? Это какая-то шутка или чей-то идиотский розыгрыш?

Звонок сменяется настойчивым стуком. А я теряю последние крупицы самообладания. Ненавижу сюрпризы. Ненавижу, когда что-то идет не по плану.

– Кто это, черт… – заставляю себя сдержаться и не нагрубить хаму за дверью.

Но в отличие от меня нежеланный гость не из тактичных. В ответ на мой вопрос раздается повторный стук в дверь.

Я взбешен.

Кто бы там ни был – я начищу ему морду. И плевать, что скажет на это Скайлар. Ненавижу наглость и посягательство на мое личное пространство.

Распахиваю дверь и едва не валюсь с ног, потому что на меня с порога с визгом напрыгивает чье-то тело. Мои плечи обвивают чьи-то руки, а вокруг талии смыкаются чьи-то длинные ноги. Я не успеваю отстраниться, на автомате обхватываю женскую фигуру и прижимаюсь лицом к груди, которая настойчиво всплылаперед глазами. Меня даже не спросили. Меня заковали в тугие объятия и держат. Я едва делаю вдох и… Моментально расслабляюсь.

Не может этого быть…

Тонкий аромат шафрана снова просачивается в ноздри. Окутывает легкие. Заполоняет их доверху. Обездвиживает меня и пожирает весь гнев.

Ей подходит этот запах. В нем вся она.

Кендалл.

И ее «Черный шафран», который в то время пришелся бы слишком терпким для любой пятнадцатилетней девочки, но только не для нее.

– Бостон! – визжит Кендалл, продолжая сжимать мое туловище руками и ногами, а я продолжаю держать ее в объятиях. – Как же я скучала, Иисусе! Как же сильно я по тебе скучала!

Боги… Как же скучал я.

Вдыхаю снова.

Безумно скучал. До зуда под кожей. До спазма в животе. До кома внутри груди, который мешал дышать.

Кендалл…

Ловлю ее аромат.

Как будто и не было этих трех лет.

Как будто она не уезжала. Не отставляла меня. Не обрывала связь.

Как будто мы вернулись в прошлое, просто закрыв глаза. Необыкновенное чувство, от которого все внутренности становятся легче воздуха.

– Ты сумасшедшая, – улыбаюсь, когда Кендалл наконец отрывает мое лицо от своей груди и смотрит на меня сверху вниз своими сияющими зелеными глазами, совсем как у Стенли.

Пышная копна безумно вьющихся темных волос загораживает свет от лампы, и я вижу только ее радостную ослепительную улыбку. Она стала еще красивее. Еще прекраснее, чем в свои пятнадцать. Хотя три года назад я считал, что красивее быть уже просто невозможно. Тогда я и представить не мог, как она расцветет.

Она так повзрослела…

Я улыбаюсь, как дурак.