Книга Кофейня для разведёнки, или Неправильная истинная, страница 75 – Любовь Песцова

— Лучше скажи, что ты собираешься делать с этой ситуацией? Жили только надеждой на то, что наследство получим. Или ты хочешь сказать, что терпели её всё это время просто так.

— Положим, не просто так, — огрызнулся сын, чем вызвал у Ирмы праведный гнев. — Выплаты вы, маменька, регулярно получали.

— О чём ты говоришь, — отмахнулась она. — Там ведь сущие гроши.

— А, так вы поэтому из-за них судиться пошли?

Ирма схватилась за сердце, начав делать вид, что сейчас непременно умрёт, если сын не оставит этот пренебрежительный тон.

Она что, так много просит? Всего лишь сочувствия от самого родного человека! А что получает взамен? Ведь всё, всё для него делает, а благодарности никакой!

Вот только сын продолжал читать книгу в кресле у окна, не обращая внимания на пантомиму маменьки. У него и своих проблем хватало.

Милана как с цепи сорвалась. Мало того что на маму постоянно жаловалась, так ещё и ныла по поводу свадьбы.

Это раньше она понимала, что ей ничего, кроме «почётной» должности любовницы не светит. Теперь же, когда он неожиданно стал холостяком, матримониальные планы были написаны на её лбу крупным шрифтом.

А он, как назло, не подумал об этом, когда разводился.

— Так дело не пойдёт, — решила Ирма.

— Если вы, мама, собираетесь идти в суд ещё раз, то без меня. Одного раза мне хватило с лихвой.

— Да что б ты понимал! — Всплеснула руками женщина.

Нет, всё же неправильно она сына воспитала. Вот отец его покойный куда как лучше себя вёл. Старался все капризы Ирмы исполнить. Даром что умер во цвете лет, пытаясь угодить любимой жене.

— Но в целом ты прав. В суд пока не пойдём.Это оставим на самый крайний случай.

— Неужели, — усмехнулся Сирил, не отрываясь от книги.

— Перестань уже паясничать. Я твоя мать, прояви уважение! Сколько я тебя растила, ночами не спала, последнее от себя отрывала!

— Неожиданно, — покачал он головой. — То есть две няни и гувернантка, которые меня воспитывали, настолько плохо выполняли свою работу?

Ирма поморщилась. Неужели обязательно всегда вспоминать каждую мелочь?

— Неважно, — отмахнулась она, а потом бодро поднялась, забыв о том, что пять минут назад умирать собиралась. — Оденься приличнее. И идём уже исправлять положение. У меня есть план.

Неожиданно привалившее здоровье меня, безусловно, радовало. Но всё же хотелось выяснить, откуда такое счастье.

Вариантов было несколько.

Первый, самый простой, банальный, но маловероятный — тело Вивьен исцелило попаданчество. То есть наши с ней души слились и лёгкие из моего мира… Нет, это форменный бред!

Второй вариант — божественное вмешательство.

Бросила взгляд на шпиль Храма Всех Богов, и поняла, что нет. Я не тяну на святую. Даже если сильно приукрасить мой характер. Отпадает.

Третий вариант — та самая татуировка.

Если изначально я боялась её показывать, поскольку думала, что это какой-то знак не то местного дьявола, не то иномирца, то теперь возникли серьёзные сомнения.

Я готова была поставить рецепт круассанов на то, что дело в ней, ведь если разобраться, именно после того, как у меня эта отметка появилась, симптомы начали пропадать.

Всё равно какое-то божественное вмешательство напрашивается.

Эх, и чего я фэнтези в своё время не читала? Ведь наверняка был там ответ. Но нет, я предпочитала детективы.

Из фэнтези я знала ровно три истории — про низкорослых алкоголиков с мохнатыми ногами, которые спасают мир, про очкастого малолетнего мага, что борется с безносым маньяком, и про вампиров, которым «всегда 17». Этого хватило с головой, чтобы понять — не мой жанр.