Книга Мой любимый хаос. Книга 2, страница 43 – Татьяна Сотскова

— А ты еще кто такой? — мой голос прозвучал хрипло и дико, точно не мой. — Покупатель, да?

Я была готова сжечь его на месте, просто чтобы это всё закончилось.

А он… не испугался. Не отшатнулся, не полез за оружием. Его лицо оставалось серьёзным, усталым, а в глазах… В глазах не было той привычной гнилой алчности, что я видела у Рината и его болванов. Была какая-то странная усталость.

— Нет, — сказал он твёрдо. — Я тот, кто пришёл убить Рината.

Его слова повисли в воздухе. Ложь? Правда? Причудливая шутка? Мой измученный, перегретый мозг отказывался вести сложные расчеты. Я просто стояла и тупо смотрела на него, чувствуя, как дрожь подкашивает ноги.

Он назвался.

Джеймс. Мэр.

Чёрт, да я слышала это имя. В той самой мастерской, пока Ринат втюхивал мне свои сладкие речи о «новой жизни». Его имя там произносили шепотом — то ли с уважением, то ли со страхом. Иногда и то, и другое сразу.

Он сказал, что борется с работорговлей. Голос у него был спокойный, уверенный. Прозвучало… правильно. Так, как должен говорить тот, кто рулит этим адом. Но я-то уже научилась. Слова — они как дым, дешевый и вонючий. Развеешь — и нет их.

И тут сила покинула меня так же внезапно, как и пришла. Словно кто-то выдернул штепсель. Ноги стали ватными, подкосились, и я снова очутилась на полу, в этой липкой жиже. Из меня выдовилось единственное, что осталось от меня настоящей: «Кларити».

А потом это случилось. Из глубины души, из самого нутра, вырвался крик. Долгий, пронзительный, в котором была ВСЯ боль. Унижение, когда меня объявили позоромсемьи. Ужас, когда я очнулась в этом дьявольском городе. Боль от ударов и страх быть проданной, как вещь. Я не могла его сдержать. Он рвался наружу, как лава.

Когда я наконец замолчала, в голове наступила мертвая, холодная тишина. Пустота. Я посмотрела на трупы. На Рината, этого подлого ублюдка. И плюнула в его сторону. Дешевая смерть для такого дерьма. Они все этого заслуживали.

Я поднялась, едва держась на ногах, и пошла к выходу. Прямо мимо этого Джеймса. Смотрела сквозь него. Какая разница, мэр он или император всех подземелий? Мне было плевать. Нужно было просто уйти. Шагать, пока ноги несут. Лишь бы подальше от этого места, от этого запаха крови и лжи.

— Постой, Кларити. Куда ты собралась? — его голос, спокойный и цепкий, остановил меня уже в дверях. — У меня к тебе есть деловое предложение.

Я обернулась. Он всё так же стоял посреди этого кровавого бардака, опираясь на свою дурацкую трость, будто мы в гостиной чай пьём. Деловое предложение? После всего этого? Да это была какая-то пошлая насмешка.

— Какое ещё предложение? — я не стала скрывать скепсиса. Усталость делала меня резкой. — Вы все здесь либо торгуете людьми, либо режете друг друга. Мне это нафиг не нужно. Я уже получила «мастер-класс».

— Да нет же. По твоей специальности работа, Кларити. Я могу предоставить защиту. Твои ловкие руку и знание в механике… Они могут быть полезны. Я уже наслышан о твоем мастерстве, как ты ловко чинишь всякий хлам.

Слушала я его и думала: как же мне всё это осточертело. Все эти сделки, все эти «взаимовыгодные предложения».

Я уже приняла решение. Пока сидела в углу после истерики, оно пришло само собой. Если в этом душном мире и есть что-то, напоминающее магию, что-то чистое и сильное — то оно наверху. В том самом сияющем городе, куда меня вышвырнули, как мусор. Там были маги. Настоящие. А не искорки на окровавленных руках.