Книга Оперативник с ИИ, страница 68 – Рафаэль Дамиров

После этих слов Даня вдруг погрустнел, плечи его слегка опустились, и в голосе появилось что-то надломленное.

— Жена моя тоже не верила, — тихо сказал он. — И ушла.

Он замолчал, глядя куда-то мимо меня, и в этот момент стало понятно, что за всей этой странной атрибутикой и слухами скрывается вовсе не сатанист и не поджигатель, а одинокий, упрямый человек, нашедший себе весьма своеобразный способ не сойти с ума.

Или всё-таки сойти?

— Неудивительно, что ушла, — качнул я головой, стараясь говорить без насмешки. — Её, наверное, задолбало жить с таким ремонтом и в этих запахах.

— Да нормальные это запахи, — буркнул он. — Смола. Все натуральное. Просто пережёг маленько, не рассчитал. С кем не бывает, задремал я.

— А что ты не пострижёшься? — спросил я, оглядывая его спутанные волосы. — Выглядишь, как… Робинзон Крузо.

— Зачем на это тратиться? Я всё равно никуда не хожу, — пожал он плечами. — Мне наплевать на людей, а людям наплевать на меня.И даже моей жене… — он запнулся. — Уже бывшей жене.

Он снова вздохнул.

«Ага, — подумал я, — вот где собака зарыта. Страдает человек, ушёл в себя и мается всякой ерундой».

— Загрузить курс психологии и советов при посттравматическом синдроме? — осторожно предложила Иби.

— Да не надо, — отмахнулся я мысленно. — Тут поможет просто по-человечески поговорить.

— Чайком угостишь? — спросил я вслух.

— А? Да… конечно, — он даже удивился.

— А что ты так удивляешься? — усмехнулся я.

— Ну… не знаю. Ты вот зашёл и… не наезжаешь, не ругаешься. Обычно меня сразу чморят, хоть соседи, хоть полицейские.

— Знаешь, Даня, — сказал я, присаживаясь, — тебе бы жизнь немного поменять. Оторвать жопу от дивана, сходить постричься, побриться, купить нормальные шмотки, а не этот рваный халат, в котором ты ходишь. Люди, глядишь, и потянутся.

— Зачем мне такие ограниченные люди? Это моя жизнь, — фыркнул он. — Я сам решу, что мне делать.

— Да я по-соседски, — спокойно ответил я. — Совет даю.

— Я не нуждаюсь ни в чьих советах, — отрезал он. — Люди неблагодарные. То ли дело духи.

Он вдруг внимательно уставился на меня.

— Ты веришь в духов?

— Нет, конечно, — пожал я плечами.

— А хочешь, я тебе докажу, что они существуют? — неожиданно спросил он.

— Ну давай, попробуй, — сказал я, не отводя взгляда.

Он наклонился вперёд и тихо, почти шёпотом, произнёс:

— Скажи… с кем бы ты сейчас хотел поговорить? Из тех… кого уже нет…

Я задумался, потом хмыкнул и ляпнул первое, что пришло в голову:

— Давай со Сталиным.

— Э, нет, — тут же отрезал он, прищурившись. — Вижу, что прикалываешься. Надо с кем-то из своих, из родственников, чтобы одного рода были.

— Ну… — я помолчал секунду и, сам от себя не ожидая, выдал: — Давай с отцом.

И только сказав это, сразу пожалел, потому что внутри неприятно кольнуло. Я ведь не верил во всю эту чушь, а звучало это так, будто я сам, по своей воле, вплетаю сюда, в разговор со слегка чокнутым соседом, светлую память об отце, иот этого стало как-то неловко перед самим собой.

— Тогда садись за стол, — сказал Даня.

И кивнул на старую советскую парту.

— За какой ещё стол? — не понял я. — У тебя, как у вызывающего духов, по идее, должен быть круглый стол со скатертью, хрустальный шар, свечи, мрак, антураж, а не вот это всё.

— Иронизируешь, — хмыкнул он. — Я не гадалка и не беру клиентов. Я исследую мир духов.