Книга Шрам: Красное Море, страница 148 – Сим Симович

— Прекрасно звучит, — тихо сказал Дэнни. — Как реклама страховой компании.

— Хватит, — вмешался Маркус. — Факты фиксируем. Споры потом.

Рено дал замечания по подрыву, Карим предупредил о возможной «ответке» в ближайшие недели. Ричард всё записал, закрыл планшет.

— На сегодня хватит. Завтра стандартный режим. Если будет ответка, вы должны быть вменяемыми.

Когдабрифинг распался, Пьер поднялся наверх на палубу. Там было темнее и прохладнее. Море дышало ровно. Вдалеке ещё тлела красная точка, будто чужая война по телевизору.

Он закурил и уставился в темноту. Шаги сзади услышал сразу.

— У тебя есть талант уходить наверх в самый драматичный момент, — сказал Маркус. — Как в кино.

— В кино меня бы уже убили для эффекта, — ответил Пьер.

Командир встал рядом, тоже посмотрел на далёкий берег.

— Как ты?

— Нормально. Я это делал столько раз, что «как ты» перестало иметь смысл.

— Всё равно спрашивать надо, — сказал Маркус. — Иначе мы окончательно в железо превратимся.

Пьер выдохнул дым.

— Про того у вади, — тихо сказал Маркус. — Я не буду говорить тебе, что всё было правильно. Скажу только, что выбора не было. Это разные вещи.

— Я знаю, — ответил Пьер. — Просто у него было слишком человеческое движение. Он не шёл с автоматом. Он просто вышел и посмотрел вниз.

— И ты его снял.

— Если бы не снял, мы бы сейчас обсуждали, каким героем погиб Дэнни. И, возможно, ещё кто-то. Я давно живу в логике: или он, или свои. Романтики в этом нет.

Маркус кивнул.

— После сегодняшнего нам повесят ещё пару таких задач.

— Чем больше задач, тем меньше времени думать о том, что уже сделали, — сказал Пьер.

— Это не лекарство.

— Я не лечусь, — ответил Пьер. — Я просто доживаю контракт.

Ветер усилился, утащил дым к морю. Где-то внизу хлопнула дверь, кто-то рассмеялся слишком громко, будто пытался перекричать тишину.

Пьер затушил окурок о железо, бросил в банку у борта и ещё раз посмотрел в сторону берега, где уже не было склада, а было только рыжее воспоминание.

Ночь снова пыталась стать просто ночью. Но внутри уже стоял сегодняшний огонь. Ещё один.

Утро началось с запаха металла и горелого масла.

Солнце ещё толком не поднялось, но жара уже висела над палубой густым липким слоем, как будто кто-то накрыл судно мокрой брезентовой тряпкой. Море было почти плоским, тускло-свинцовым, и лёгкая зыбь лениво каталась по борту, не стараясь ни успокоить, ни разозлить. Где-то далеко, у самого горизонта, тянулась серая линия другого судна: контейнеровоз шёл тем же курсом, держась на расстоянии, как нервный сосед по шоссе, который не обгоняет, но и рядом ехать боится.

Пьер стоял у борта, прислонившись спиной к горячему металлу. В руках бинокль, ремень винтовки давил через плечо, и эта привычная тяжесть была приятнее любых утренних разговоров. Их «платформа» выглядела жалко на фоне грузовых махин: старый сухогруз, которому дорисовали новую роль, прилепили сверху «частную охрану» и сделали вид, что это нормальная профессия.

На палубе громоздились контейнеры, модули с оружием, радар, катер на подвесах. Всё, что могло изобразить серьёзность намерений корпорации, не превращая судно в полноценный военный корабль. Достаточно, чтобы отпугнуть мелких. Недостаточно, чтобы чувствовать себя в безопасности. Впрочем, безопасность в этом море всё равно была мифом, вроде честных политиков и бесплатной медицины.