Книга Шрам: Красное Море, страница 67 – Сим Симович

— Или просто сломает окончательно.

— Может быть и так.

Они замолчали. Сидели, смотрели на комплекс.

Маркус крикнул через двор:

— Дюбуа, Карим! Заканчивайте! Через десять минут уходим!

— Понял, — ответил Пьер.

Они встали. Карим пошёл к машинам. Пьер задержался, оглянулся.

Комплекс дымился. Стены разрушены. Кровь на земле. Под брезентом трупы. Где-то внутри дети без родителей, старуха без сына, женщины без мужей.

А они уходят. Уедут на машинах, вернутся на корабль. Душ, еда, сон. Завтра отчёт красивый. «Операция успешна. Командир ликвидирован. Оружие изъято».

А здесь останется пепел.

Пьер развернулся, пошёл к машинам.

Карим курил, прислонившись к пикапу.

— Знаешь, что самое страшное? — сказал он, когда Пьер подошёл.

— Что?

— Это повторится. Завтра, послезавтра, через неделю. Другое место, другие люди. Но одинаково. Вы придёте, убьёте, уедете. Отчёт красивый, на земле пепел. И так до бесконечности. Потому что войны тут не кончаются. Они просто меняют адреса.

Пьер кивнул.

— Знаю.

— И всё равно идёшь?

— А куда мне идти? Контракт подписан. Умею только это.

Карим усмехнулся.

— Тогда привыкай. Потому что с каждым разом будет тяжелее смотреть в зеркало.

Он затушил сигарету, сел в кабину пикапа.

Пьер запрыгнул в кузов. Рядом Рено, Михаэль, Джейк. Все молчали. Лица усталые, пустые.

Мотор завёлся. Колонна двинулась.

Пьер смотрел назад. Комплекс удалялся. Дым над ним. Чёрный, густой.

Где-то там дети сидят на матрасе, жуют шоколадку. Старуха качается на полу, проклинает тех, кто убил её семью. На стене рисунок: дом, солнце, дерево, человечки.

«Наша семья».

Больше нет.

Пьер отвернулся. Закрыл глаза.

Колонна ехала в темноту.

Курилка на кормовой палубе была просто куском ржавого железа под навесом, куда всех сносило после рейда. Узкая лавка, пара пластиковых стульев, ящик из-под патронов вместо стола, жестяная урна, забитая окурками. Лампа под потолком светила жёлтым, усталым светом, от которого лица казались ещё более серыми.

Жара почти ушла, но металл под задницей всё равно был тёплым. Воздух стоял тяжёлый: табачный дым, соляра, соль, чуть ли не привидевшийся запах пороха и копоти. Мозг ещё не совсем понял, что всё уже кончилось. Тело помнило.

Шрам сидел, привалившись спиной к переборке, и курил. Сигарета плавилась ровным огоньком, дым тянулся вверх, размазываясь под лампой. В пальцах всё ещё чувствовалась отдача винтовки, в плечах — тяжесть бронежилета, хотя броню он давно скинул. Организм по инерции держал режим «бой», как старый мотор, который ещё секунду ревёт после того, как ключ уже повернули.

— Ну что, официально молодцы, — протянул Джейк, сидя на ящике напротив и болтая ногой. — Ликвидировали важного бен Ладена местного разлива, склад снесли, пару домов сверху в подарок. Глобальная экономика может спать спокойно.

Он ухмыльнулся, но глаза были красные, усталые. Телефон он в руках вертел по привычке, экран не включал.

Рено сидел сбоку, на краю лавки, нагнувшись вперёд, локти на коленях. Огромные ладони держали сигарету аккуратно, как что-то хрупкое. Чёрная кожа поблёскивала в свете лампы, на предплечье белела выцветшая надпись: Legio Patria Nostra.

— Экономика, — хрипло сказал он. — Там, наверху, один ноль к другому нулю прибавится. А здесь — минус несколько человек. Баланс.

— Чего ты сразу ноешь, старик? — Трэвис откинулся на спинку пластикового стула, закинул руки за голову. — Всё было красиво. Зашли, положили, вышли. Без затяжного говна, без засад. Я вообще доволен.