Книга Гримуар Скверны, страница 7 – Таша Вальдар

Он подошёл к панорамному, от пола до потолка, окну. Весь город лежал у его ног, игрушечный и подконтрольный, сияющий миллионами огней. Он мог купить любой его кусок. Но ни один из этих огней не горел для него. Они были просто точками на карте его владений, которые не согревали.

«Мать звонила вчера. Спросила, не нужны ли мне новые часы. Она всегда спрашивает про часы. Или про диетолога. Никогда — "Как ты? Что ты чувствуешь?"»

Его взгляд упал на тяжёлую боксёрскую грушу, висевшую в специальном креплении в углу зала. Он подошёл, сжал кулаки, привычным движением встряхнул кистями, примерился... и не ударил. Не было злости в привычном её понимании. Не было цели. Была лишь тягучая, знакомая до тошноты тоска. Пустота, которую не могли заполнить ни деньги, ни девушки, ни адреналин, ни эта вся показная, бьющая в глаза роскошь. Он стоял, глядя на смутное отражение своего лица в тёмном стекле. Высокий, мощный, способный одним лишь видом запугать большинство окружающих. Успешный стример, мажор, баловень судьбы.

«Купил всё, — с горькой, едкой иронией подумал он, — кроме одного — истинного смысла. Кроме одного живого человека, который сказал бы не "ты должен", а "я тобой горжусь". Который увидел бы за этими мышцами и деньгами... меня. Того парня, который в двенадцать лет тайком смотрел турниры по киберспорту и мечтал не о конгломерате,а о своей команде, о своих победах».

Его телефон, зажатый в руке, снова завибрировал, заставляя его вздрогнуть. На этот раз — уведомление от менеджера. «Марк, тебе пришло эксклюзивное приглашение на закрытый альфа-тест "Гримуара Скверны". Полное погружение. Ты будешь одним из первых в мире. Это огромный статус».

Марк посмотрел на приглашение, подсвеченное на экране, потом на безразличный, холодный город за окном, на эту идеальную, вылизанную, бездушную клетку. В его глазах, налитых усталостью, мелькнула искра. Не азарта. Не жадности. Вызова.

«Статус? — мысленно усмехнулся он. — Мне плевать на статус. Но там... там будут настоящие испытания. Не на деньги. На выживание. Там нельзя будет купить победу. Там нужно будет драться. По-настоящему. И если я стану лучшим... если я выживу там, где другие сдохнут...»

Это был шанс. Шанс не сбежать. Шанс доказать. Доказать тому призраку с экрана телефона, доказать всем им, и в первую очередь — самому себе, что он не просто кошелёк на двух ногах, не инвестиция, не разочарование. Что он может быть лучшим в мире, где нельзя купить победу. Где есть только он, его воля и его сила.

Он не ответил на сообщение. Он просто повернулся и направился к мини-бару, чтобы налить себе виски — уже второй за этот вечер. Но на сей раз не чтобы забыться, а чтобы отметить. Вечер был испорчен. Но впереди, в этой холодной пустоте, замаячило нечто новое. Нечто, пахнущее не сигарами и духами, а пылью, кровью, позором и... настоящей, ничем не ограниченной свободой. Свободой быть сильным не потому, что так хотят другие, а потому, что иначе нельзя выжить.

Алиса вошла в свою студию за два часа до эфира. Ритуал подготовки был отлажен до автоматизма, почти медитативен. Она провела замшевой салфеткой по глянцевой поверхности монитора, сметая несуществующие пылинки, поправила неоновую сиреневую подсветку, чтобы она мягко очерчивала контур её лица, создавая иллюзию свечения, и расставила коллекционные фигурки в строгом, геометрическом порядке. Каждое движение было точным, выверенным — создание безупречной картинки, где нет места хаосу. Перед включением камеры она на секунду замерла, глядя на своё размытое отражение в тёмном экране. Глубокий вдох. Выдох. И маска «Лисёнки» бесшовно опустилась на её лицо, сгладив морщинки усталости и затушив тень в глубине зрачков. В её зелёных глазах зажегся насмешливый, живой огонёк.