Книга Прятки с Драконом, страница 114 – Рина Рофи

Я выдохнул, пытаясь сжать в узде бушующую внутри бурю, и медленно пошёл по полю. Просто... вперёд, ведомый лишь тончайшей, почти призрачной нитью её остаточной магии. Она была похожа на паутинку, порвавшуюся в шторм, — хрупкая, едва уловимая, но единственная, что у меня была.

Рык, низкий и яростный, снова и снова подкатывал к горлу, требуя вырваться, заявить о моём присутствии, моём праве, моей боли, но я сжимал челюсти до хруста, глотая его. Здесь, на этой земле, мой рык был бы не вызовом, а объявлением войны и война эта могла навсегда похоронить тот хрупкий мост, что едва начал проступать между нами.

Попадавшиеся редкие кицуне, работавшие в поле, просто вышедшие из домов, замирали и провожали меня взглядами. Не просто настороженными. Холодными. Подозрительными. Враждебными и в их глазах читалось не просто «дракон». Они знали. Чуяли ту самую, древнюю кровь, что текла во мне.

Наследник Чёрного, Первого Дракона.

Для них я был не просто чужим. Я был воплощением изначального врага. Тень из их старых сказок, которыми, наверное, пугали детёнышей. В их молчаливом осуждении, в их спрятанных за спины руках, сжимавшихся в кулаки, был весь груз нашей общей, неприглядной истории.

И каждый такой взгляд был ударом. Не по гордости — чёрт с ней, с гордостью. А по той хрупкой надежде, что, возможно, наша связь сможет всё это изменить. Сейчас же я видел лишь то, что всегда было — глухую стену непонимания и ненависти. Но я шёл. Потому что за этой стеной была она. Моя строптивая, горячая, невероятно глупая лисица, которая решила, что я мог бы предпочесть ей кого-то другого. И мне нужно было добраться до неё, чтобы растолкать эту стену. Или сжечь дотла. Лишь бы добраться.

Я подошёл к старцу, сидевшему на завалинке одного из крайних домов. Его лицо было испещрено морщинами, словно карта долгой жизни, а глаза цвета старого янтаря, смотрели не просто настороженно, а с глубоким, безмолвным знанием.

— Здравствуй, — начал я, стараясь, чтобы мой голос звучал ровно, несмотря на бурю внутри. — Не проходила ли тут девушка? В шортах и футболке, запыхавшаяся...

Он медленно, не торопясь, смерил меня взглядом с ног до головы. Воздух вокруг стал гуще.

— Андор Всеславский, — произнёс он, и моё имя на его устах прозвучало как приговор. — Наследник Чёрного. Зачем тебе девушка?

— Она... ученица Академии, — я чувствовал, как его проницательный взгляд буравит меня, выискивая ложь. — Сбежала. Я должен её найти.

Старец не моргнул.

— Я спросил: «Зачем тебеона?»

Я сглотнул. Ком в горле мешал дышать. Он чувствовал это. Чувствовал, что я не договариваю главного. Что за формальной причиной крылась та самая, древняя и неумолимая правда, которую его народ, возможно, ненавидел больше всего. Признать это здесь, сейчас, перед ним, было всё равно что сорвать с себя доспехи и подставить горло под клинок, но отступать было некуда, правда была единственным ключом, что мог отпереть эту дверь.

Я выпрямился во весь рост, встречая его взгляд. В моих глазах уже не было просьбы. Была констатация факта, такого же неоспоримого, как смена времён года.

— Она... — я сделал паузу, и слово, тяжёлое и окончательное, повисло в воздухе. — Она моя пара.

Тишина, последовавшаяза этим, была оглушительной. Казалось, даже ветер перестал дуть, затаив дыхание. В глазах старца что-то промелькнуло — не удивление, нет. Скорее... глубокая, бездонная горечь и понимание. Понимание того, что старые раны сейчас могут быть расторгнуты вновь. Или, возможно, начать наконец затягиваться. Всё зависело от того, что будет дальше.