Книга Хулиганка для мажора, страница 31 – Иоланта Палла

— Через пару недель уже можно будет на могилах прибраться. — Говорит спокойно, словно обычную тему обсуждаем. — Или рано? Через три самый норм.

— Хорошо.

Все-таки проглатываю тугой комок вместе с глотком чая. Вкуса нет. Настроения тоже. Пялюсь не пончик, который мне пихает брат, и вспоминаю о птичке. Договор с ним никто не отменял. И будто напоминание о содеянном, приходит сообщение в мессенджер.

Пернатый: На месте. Жду тебя, сорока.

POV Анастасия

Сидим в Лексусе уже минут пятнадцать, за которые я успела убить себя мысленно тысячу раз. Птичка же словно не замечает, насколько сильно меня напрягает своими надоедливыми вопросами. Он продолжает задавать их снова и снова, получая одни и те же ответы.

— Задолбал, пернатый.

Откидываюсь на спинку сиденья и стекаю по нему вниз, глядя в лобовое стекло. За ним темнота. На дворе вечер. Вдалеке горит одинокий фонарь. Его можно сравнить с моей надеждой на то, что этот мажор вспомнит те события. Все благоволит. Место. Время. Даже долбанный снег и тот падает с неба. Звезды, чтоб их, сошлись ради такого момента! Но нет! Птичка лупает глазками и продолжает свой терроризм.

— Мне нужно знать наверняка, потому что лажу батя за версту почувствует.

Уже напряженнее говорит Орлов, а я пожимаю плечами, не смотря на него. Его идеальный вид подбешивает. Голосок еще этот вибрирующий. Рожа так и требует кирпича. Ух-х-х… Боже, дай мне терпения!

— Затея так себе, пернатый, — издевательски изгибаю брови, нарываясь на злобные голубые глазки, которые в мое лицо буквально впиваются, даже кожу жечь начинает, — представишь ты меня своей девушкой, и что дальше? Нас раскусить проще простого. Стоит задать один не тот вопрос, и все! Поплывет картина маслом.

Фыркаю для убедительности, но на пернатого моя речь не возымела эффекта. Он уперто настаивал на своем.

— Повторяю еще раз, — выдыхаю с шумом, — не сможет он пробить меня по своим базам.

— С какого черта такая уверенность?

— С того, что никто не пробил, и у твоего супермена-папашки вряд ли получится.

— Ну, да.

— У тебя ведь не получилось.

Обворожительно улыбаюсь блондинистому, который замолкает. Смотрит на меня. Готова поклясться, что и он меня готов убить прямо здесь и сейчас. Только птичка разводит руки в стороны. Перестает на меня глазеть. Даже легче становится, а то порой мажористая задница так смотрит, что хочется провалиться под землю прямиком на стол к сатане.

— Ты можешь быть проще?

Выпрямляюсь и непонимающе моргаю, пока мажорик хмурится, рассекая пространство между нами волнами напряжения. Взаимная ненависть — тот еще сгусток энергии. Таким запросто можно отпустить все грехи и отправить в рай. Пожимаю плечами. Со мной и так проще некуда. Сдерживаю эмоции,как могу. Пернатому, считай, повезло, что еще нос ему не разбила. За все. Это так, авансом. Если подтвердится инфа, то и вовсе в асфальт вкатаю. Ботинками. Без суда и следствия.

— С тобой же разговаривать невозможно. Проще по минному полю, да босиком пробежать.

— Так пробеги, птичка, а я посмотрю.

Складываю руки на груди. Снова таранит голубыми глазами. Надеется, что очарует? Маловероятно. Я же заочно его ненавижу.

— Так, Скромняга, ты мне задачу усложняешь. — Угрожающе выплевывает, заводя мотор. — Придется по-другому.

— Куда теперь? На эшафот?