Книга От меня беги, страница 49 – Иоланта Палла

Выбираюсь следом за ней, беру свой айпад, открываю дверь ключом.

За невзрачным фасадом простой шиномонтажки скрывается настоящий рай творческой личности. Снимаю сигналку, открываю ещё одну дверь.

— Ты и тутшеф?

Присвистывает Рита за спиной. Соловьиха-разбойница. Пропускаю вперед.

— Пока я. Позже парни придут.

Но нас уже здесь не будет, потому что не хрен на Заразу в платье смотреть!

Включаю свет, с улыбкой наблюдаю за тем, как Рита подходит к тачке, над которой я колдую. Протягивает руку, но тут же убирает. Обходит. Замирает около капота.

Я на финальной стадии. Остались детали, но уже выглядит эффектно.

Мажорская тачка. Один из кентов Майора с гонок подогнал заказ. Жалко будет, если по тупости покоцают.

Иду к ней, потомучто молчание затягивается. За непродолжительный промежуток времени, что мы знакомы, понял, это не в стиле Ахметовой.

Что-то точно случилось.

Ага. Я у нее случился. Со своим детским планом мести и справедливости.

Если узнала, то сказала бы.

— Ты сказал, что я попробую, — указывает на пасть льва, — вот так.

Встаю у нее за спиной. Обнимаю. Ладони ползут на живот. Подбородком жмусь к ее хрупкому плечику. Ну кайф же, Шум. И тут тебя принимают. Или?

— Будем по эскизу работать.

— По какому?

— Простому, — усмехаюсь, разворачиваю её к себе лицом. Жмусь к мягким губам своими. Пальцы с талии перемещаются на ягодицы. Шагает назад. И вроде отвечает, но чувствую, как она куда-то уплывает.

— Что делаешь?! — взвизгивает, когда подхватываю ее и сажаю на тумбочку. Пока не поняла, вклиниваюсь между стройных ножек. Голубые глаза увеличиваются в размере. Пугается, хотя внешне никак не показывает.

— Рассказывай.

Целую в шею. Еще раз и еще. Расслабляется.

— Что рассказывать?

— Чем ты так озадачена?

Шумно выдыхает. Поднимаю голову. Зрительный контакт. Улыбка Риты плавно стекает.

Ей так не идет.

И эта ещё одна причина моего молчания. Правда собьет самые красивые и вкусные эмоции.

— Я могу тебе доверять?

Нет.

— Немного поздно задаешь вопрос, — увиливаю от ответа с усмешкой.

Переводит взгляд на свои пальцы, которые водят мне по шее. Нежно. Кайфово. Я бы сейчас, как кот, замурлыкал, но напряжение не отпускает.

— Мне кажется, что мой отец — плохой человек.

Хмыкаю.

— Кажется?

Закатывает глаза, показательно перекрещивается.

— С чего ты взяла?

— Подслушала его разговор.

— Плохая девочка.

— Знаю. Вся в отца, видимо.

А вот тут можно немного поспорить…

— Не придумывай.

— Ты его не знаешь.

Отстраняюсь. Лучше бы не знал, да…

— У тебя, наверное, замечательный отец.

— Снова промах, Рита.

Удивленно округляет глаза. Хуевый у меня папочка. И я весь в него.

Ждет, когда я заговорю. Вместо крови резко кипяток по венам. Облизываю губы.

Принимают тебя? Вот и проверь.

— Мой отец в тюрьме. Наркоман, ворюга, агрессор.

Открывает рот. Ничего не говорит.

— Мать терпела, пока он меня не избил. Я мелкий был. Не помню толком ничего. Посадили надолго. Так что… — провожу пальцами по волосам, не сводя с Ахметовой глаз. — Во мне точно дурные гены. Заметно?

Насчет не помню вру нагло. Не хочу ковыряться в тех событиях.

Оставим факты в таком виде. С наложением эффекта.

У меня вся жизнь такая. Как хроматическая аберрация.

POVМаргарита Ахметова

У меня внутри распускаются цветы, бьет фонтаном радость, и вообще состояние такое, словно мою тушку переместили в инопланетную капсулу, где исполняются мечты, и нет золотой клетки со злобными надсмотрщиками.