Книга (не)верная. Я, мой парень и его брат, страница 67 – Джи Спот

"О, Боже... Сто лет не танцевала... Чувствую себя бабулей на утреннике у внука..."

Но, то ли горячительные напитки, то ли общая атмосфера вседозволенности, но я начинаю двигаться под музыку. Бедра плавно качаются в такт, руки выписывают замысловатые линии в воздухе. Прикрываю глаза, глядя на дискотечный свет сквозь веки. Яркие вспышки то и дело озаряют сетчатку, проникая сквозь тонкую кожу.

Вдруг кто-то легонько касается моей спины, там где влажная кожа обнажена.

— Эй, это что такое?! — недовольно вскрикиваю, и оборачиваюсь, чтобы посмотреть в лицо наглецу. Но там никого нет.

"Бред какой-то... Совсем у тебя крыша съехала, мать".

Музыка сменяется, а я продолжаю танцевать, самозабвенно отдаваясь ритму. Но на этот раз я чувствую на себе чей-то пристальный взгляд. Открыв глаза, не замечаю никого подозрительного, все окружающие на своей волне. "Похоже, кому-то больше нельзя наливать... Надо выпить воды".

У стойки настоящее столпотворение и я, к тому же, потеряла из виду своих подруг. Копаюсь в сумочке в поисках телефона, но не нахожу его.

"Чёрт, я не забрала его из машины Макара!"

— Эй, можно воды?.. Воды пожалуйста! — но бармен будто не слышит меня.

"Блин, мне так плохо... Надо валить домой, я слишком стара для этого дерьма".

С трудом продвигаюсь к выходу, постоянно ощущая на себе чей-то взгляд. Всё перед глазами пляшет и плывёт, огни и блёстки угрожающе кружатся перед глазами, к горлу подступает тошнота.

"Скорее бы выбраться на улицу... Тут так душно..."

Толкаю первую попавшуюся дверь, похожую на выход, над ней и зелёная табличка горит с соответствующей надписью. Меня обдаёт волной свежести и прохлады, становится чуть легче. Делаю пару шагов вперёд навстречу воздуху, и слышу позади себя громкий хлопок. Оглядываюсь назад, но на двери, которая только что захлопнулась за мной, нет ручки. И открыть её снаружи просто невозможно.

"Чёрт,где это я?"

Оглядевшись по сторонам, понимаю, что это задний двор, тут тебе и мусорные баки, и запах мочи, и темень, хоть глаза коли.

"Вот дерьмо... Да что за конченный день?!"

Подворачивая ноги на потрескавшемся бугристом асфальте, ковыляю по подворотне в сторону огней и уличного шума. Когда сзади слышу как открылась и тут же захлопнулась дверь.

"Кто-то идёт за мной!?"

Но мне не хватает храбрости повернуться и я просто ускоряю шаг, молясь, чтобы не сломался каблук.

"Боже, пусть это будет просто моя паранойя..."

Но, судя по шагам, у паранойи довольно внушительные параметры роста и веса. Рука тянется к сумочке, но я понимаю, что забыла свой тревожный брелок в рюкзаке.

"Блять, кажется я попала..."

Ускоряюсь, насколько позволяют высокие каблуки.

— Эй! Ты куда собралась? — слышу грубый голос позади себя, и сердце уходит в пятки.

"Господи, Господи, что делать?"

Каблуки отбивают истерическую чечётку по старому асфальту, но снять туфли я уже не усею, мне не убежать. На бегу оборачиваюсь и вижу очертания какого-то здоровяка.

— Я тебя спрашиваю! Ты, сука... Стоять! — а вот это звучит уже совсем плохо, такой церемониться не будет.

Решаю, что лучшая защита, это нападение.

— Что? Какого хрена тебе надо от меня? — стараюсь говорить уверенно, но голос предательски дрожит, а ком в горле, говорит о подступающих слезах.

— Сейчас узнаешь, — ехидно бросает верзила и быстро нагоняя меня хватает в охапку одной ручищей, а другой рукой закрывает рот. Чувствую на губах мерзкий солоноватый вкус его потных ладоней, сильный запах алкоголя бьёт в нос, вызывая рвотные позывы.