Книга Искра надежды в эпоху отчаяния, страница 127 – Делия Дэвис

Он прошел на кухню и выложил посуду в раковину. Вода, хрипя, полилась из крана. Саймон скривился, не горя желанием снова лезть в этот холод, но и оставлять грязь было нельзя. По крайней мере, не в обжитом доме. Признаться, ему давно не доводилось мыть посуду. Это уже перестало быть привычным.

До слуха донесся негромкий скрип половиц, и Саймон бросил взгляд за спину. За ним наблюдал Итан, вертя в пальцах сигарету. Они оба молчали: им нечего было сказать друг другу. Присутствие хозяина дома не пугало, но напрягало. Что-то подсказывало, что этот мужчина мог с легкостью всадить ему нож в спину. В самом буквальном смысле этого слова. Но тот только фыркнул и поковылял к рабочему месту, видимо, не желая лицезреть то, как чужак хозяйничал в его доме.

Итан снова занимался провода́ми за верстаком и, казалось, вообще не замечал ничего вокруг. Саймона поражало, насколько увлеченно Эллингтон делал это, словно… словно так он отвлекался от мыслей. Словно находился в своей вселенной, лишь изредка выпадая из нее из-за стреляющей боли. Его лицо могло на миг скривиться, а после снова вернуться за привычную маску отвращения. Только сейчас Крэйн заметил, что Итан так и не переоделся, оставаясь в том самом черном плаще.

– Смотришь так, словно хочешь прострелить дырку в моем черепе.

– Просто не понимаю: ты встретил племянницу, а весь вечер возишься со своими проводами. Разве это должен делать любящий дядя?

– Не говори мне о долге и любви. Сам-то много в этом смыслишь? – Итан сипло вздохнул и, отпив из грязной кружки какого-то напитка, продолжил: – Я должен многое успеть, коп, а поговорить можно и утром.

В его словах была логика. Дана, должно быть, уже уснула и вряд ли была настроена на разговоры. Саймон поставил чистую кружку на металлическую подставку и направился в свою комнату.

Завтра будет долгий день.

Саймон проснулся от очередного громкого удара снизу. По телу пробежала дрожь, сонное сознание старалось собрать картинку воедино. Вот он сидел в окопах, держа в дрожащих руках винтовку, а сейчас перед глазами покрытый паутиной деревянный потолок. Сиплый выдох сорвался с приоткрытых губ, пока сердце быстро перегоняло кровь по организму. Последовал очередной удар. Нет, не снаряда, но отдаленно напоминающий его. Кажется, это был тяжелый стул, который кто-то передвигал по деревянному полу. Спасение. Итан. Дом. Дана… Сон. Все это был просто сон.

Когда-то такие видения сопровождали его чуть ли не каждую ночь. Он просыпался в холодном поту, раз за разом теряя кого-то близкого под градом пуль и снарядов. Иногда появлялись зараженные, которые добавляли антуража его ночным кошмарам. Каждый раз пробуждение граничило с ужасом реальности. Саймон долгое время не знал, где было бы лучше остаться: в реальности или в сновидениях. В конечном счете решил, что выбор не имел смысла. И там и здесь царила анархия с запахом свинца и пороха. Но теперь, копаясь в собственном сне, он осознал одну маленькую вещь. Там, в окопах, на него смотрели те самые зеленые глаза, подернутые белесой пеленой.

Саймон провел трясущимися ладонями по лицу. Ему с трудом удалось уснуть ночью. Он слышал шорохи из соседней комнаты – звукоизоляция в этой деревянной коробке ни к черту, – но не решался вновь войти в уже знакомое помещение. Саймон даже не заметил, как провалился в очередной кошмар, раз за разом пережевывая одни и те же мысли.