Онлайн книга «Сезон комет»
|
Саша, привет. Это Ростик. Ну, блин, ты, конечно, поняла, что это Ростик, вот я дурак. Ты куда-то пропала, извини, если я тебя чем-то обидел. Ты классная. Я хочу дружить. Вот. Я ответила текстом: Рост, ну ты чего? Ничем ты меня не обидел! Просто я тут кое-кого встретила. Скоро вернусь, и мы обязательно затусим. Кстати, так еще говорят? Затусим? Только вы с мамой так говорите. Нам можно, мы старые. Кстати, я нашел кое-что… любопытное о твоем бойфренде. Сейчас скину. Каком бойфренде? Вместо ответа он прислал ссылку. Я кликнула на нее и попала на какой-то форум. Пост, который он мне переслал, датировался 2011 годом. Что это? Прочти. Я пролистала длинную переписку в комментариях. Общались там в основном две анонимные подписчицы. Аноним 1: Только что закончила читать „Очарованных попутчиков“ Фрэнсиса Харта. Книга посвящается его жене. Но кто-нибудь когда-нибудь видел ее вообще? Так любопытно узнать, как она выглядит. Аноним 2: Я думаю, Иззи из книги – это реальный человек. Может, его жена, Изадора Харт? Они путешествовали вместе. Где-то по дороге у Фрэнки поехала крыша, и он убил ее. Аноним 1: Вот это поворот. Почему ты так решила? Аноним 2: Ну как, это само собой напрашивается. Книга описывает его реальное путешествие. Там есть девушка, она погибает. А у него была жена, любовь к которой он провозглашает на каждом шагу, но ее никто никогда не видел. Сама подумай, уж слишком правдоподобно он описал ее смерть. Аноним 1: С ума сойти! Кстати, мы не первые об этом подумали. Я поискала посты в Сети. Есть версия, что он убил ее в доме, где сейчас живет. Пишут, это вилла на краю обрыва, которая осыпается в воду. А починить ее он не может, потому что строители непременно обнаружат ее кости. Он замуровал труп в стенах. Или порубил на кусочки и закопал в саду… Аноним 2: Ну нет, это перебор. Наверное, она просто его бросила». Аноним 1: Значит, Фрэнсис Харт – холостяк? Надо это срочно исправить! Кстати, о холостяках, ты уже видела новый сезон…» Отложив телефон, я взглянула на спящего Фрэнсиса. В этот момент его узкое угловатое лицо, которое я успела за минувшие три дня рассмотреть со всех сторон, показалось мне совершенно незнакомым и чужим. Впервые я заметила плохо сросшийся перелом на переносице, старый шрам, который рассекал надвое его левую бровь, как будто она была выбрита, как делали крутые парни в конце девяностых, татуировки на предплечье – выцветшие птицы и змеи, грубая и примитивная работа. Откуда у интеллигентного мужчины из состоятельный семьи могут быть такие шрамы и наколки? Что на самом деле случилось с ним там, в дороге? Телефон снова завибрировал. Ростик написал: Прости, если я нарушил твои границы. Это было немного в стиле мамы. Да брось ты, я от души посмеялась. Покажу Фрэнки, когда он проснется. Я понимаю, что ты там занята… всякими классными делами в замке Синей Бороды. Но я очень хочу увидеться с тобой, пока ты не улетела домой. Конечно, Ростик. Обещаю. Закутавшись в рубашку Фрэнсиса, я спустилась по лестнице. После возлияний на вечеринке голова гудела, хотелось пить. Что за чушь? Просто идиотизм. Какая жена? Какое убийство? Бред. Налив в стакан воды, я вышла на темную террасу. Деревянный настил под босыми ногами был еще теплым, за долгий день он впитал в себя солнце. Вдоль горизонта снова полз огонек. «Это торговое судно, а не дом Дейзи Бьюкенен», – подумала я. Внезапно в ногу вонзилось что-то острое. Я чертыхнулась, едва не уронив стакан. Усевшись на пол, включила фонарик в телефоне и принялась рассматривать ступню: из маленького красного пореза торчал длинный осколок. Очевидно, он остался здесь с субботней вечеринки Фрэнсиса. Нужно было вытащить стекло и промыть ранку. Уже вставая, я вдруг заметила на полу у ног что-то странное. Меня вмиг накрыли ужас и отвращение, липким потом сочившиеся из моих пор. Волосы. Клок. Длинные, темные, они прилипли к деревянной поверхности. Я хотела смести их рукой, но они пристали намертво – видимо, еще в тот момент, когда много лет назад доски покрывали лаком. Кто-то лежал на этих свежеобработанных досках. И оставил на них свои волосы. |