Онлайн книга «[де:КОНСТРУКТОР] Терра Инкогнита»
|
Валера Зорин. Когда-то мы с ним служили вместе. Он был капитаном, а я — старшим лейтенантом. Он вытаскивал меня из-под завала, а я прикрывал его отход в Зеленой Зоне. Это было давно. Теперь он — полковник и штабная крыса. А я — пенсионер, который записался в «Расходник». — Этот «конь», — Зорин смотрел на медика, и тот бледнел, — тебе борозду не испортит. Он в ней тебя закопает, если надо будет. И ещё взвод таких же щенков. Медик открыл рот. Закрыл. Попытался вытянуться по стойке смирно, но в халате это выглядело жалко. — Виноват, товарищ полковник! Зорин даже не посмотрел на него. Он смотрел на меня: — Кучер, — это слово прозвучало как пароль. — Пойдем-ка ко мне. Я вышел из строя. За спиной зависла тишина. Та особенная тишина, когда люди не просто молчат, а слушают. Я чувствовал восхищенные взгляды — затылком, спиной, всей кожей. И слышал их шёпот: — Охренеть! Это тот самый?.. — Кучер… С Сирии… — Который плотину разминировал?.. — Не плотину. Там какой-то мост был… — Рофланский мост. Я читал. Он один… Я не оглядывался. Зорин уже шёл по коридору, и я двинулся за ним. Его кабинет был тесный, прокуренный и до боли знакомый. Не этот конкретно, но в похожих мне бывать доводилось. Маленькие комнаты с большими картами. Столы,заваленные бумагами. Пепельницы, полные окурков. Запах дешёвого табака и крепкого кофе. На стене висела карта секторов Терра-Прайм. Я подошёл ближе, пока Зорин закрывал дверь. Карта была большая, подробная. Центр — зелёный, освоенные территории. Военные базы «Восток-1», «Восток-2», «Восток-3»… маленькие значки баз, линии дорог, периметры. Дальше — жёлтое, зоны добычи. Ещё дальше — красное. Много красного. Очень много… «Восток-5» был почти на краю карты. Маленький значок, обведённый чёрным маркером. Рядом — пометка от руки: «СВЯЗИ НЕТ 14+ Д». — Насмотрелся? — Зорин сел за стол. Закурил, не спрашивая. Я бы удивился, если бы спросил. — Нормальная карта, — сказал я. — Нормальный ад, — поправил он. — Садись. Я сел. Он молчал, затягиваясь. Смотрел на меня сквозь дым. — Ты совсем поехал, Рома? — рыкнул он. «Рома». Не «Кучер», не «товарищ майор запаса». Значит, проняло его всерьез. — И тебе здравствуй, Валера. — В «Расходник»? — он проигнорировал мою иронию, вставая из-за стола. Китель сидел на нем идеально, даже здесь, в гражданском офисе. — Серьёзно? Тебе пятьдесят пять. Тебя же сожрут на первой высадке. Даже пукнуть не успеешь. — Твоё дело подписать допуск. То, что Зорин сидел в этом кресле, меня не удивляло. «РосКосмоНедра» только на бумаге частная лавочка. На деле — государственная кормушка с торчащими из всех щелей погонами. А где погоны и риск — там всегда Валера. — Моё дело не отправлять людей на убой, — он повысил голос. — Аватар — это лотерея, Рома. Ты думаешь, это просто пересадка в новое тело? Хрен там. — Я справлюсь. — Не зарекайся! — он хлопнул ладонью по столу. — Никто не знает, как старое сознание сцепится с новой биохимией. У одних едет крыша, они начинают жрать сырое мясо. Другие впадают в ступор и ловят пулю. Третьи… Он подался вперед, глядя мне прямо в глаза, и понизил голос: — Третьи просто забывают, кто они такие. Аватар перемалывает личность. Ты можешь проснуться там молодым, сильным и бессмертным, но уже не собой. А просто… функцией. Боевой единицей без тормозов. |