Книга Чужачка в замке Хранителя Севера, страница 71 – Лари Онова

Я резко села на кровати, обхватив себя руками.

Это безумие. Чистое, опасное безумие. То, что я чувствую к Дугласу — не фундамент для брака. Это огонь, который сжигает всё дотла.

Рядом с ним я переставала принадлежать себе, я теряла эту хвалёную “спокойную уверенность”. Это было пугающе, дико и… неправильно.

“Это наваждение, которое пройдёт, оставив только пепел” — утешала я себя.

Джереми — это правильно. Это разумно.

“Тогда почему ты не можешь уснуть?” — прошептал противный голосок в глубине сознания.

Я легла обратно, закрыла глаза и заставила себя дышать ровно. Мне нужно выспаться.

Измученная этими мыслями, я сама не заметила, как провалилась в тревожный, беспокойный сон.

Мир вокруг меня взорвался запахами хвои, талого снега и дикой свободы. Я не чувствовала больше тесноты комнаты. Я чувствовала силу в своих лапах.

Я бежала. Лапы мягко касались лесной подстилки. Мышцы перекатывались под чёрной шерстью. Ветер трепал мой мех, принося запахи хвои, добычи и снега.

Я была волчицей. И я была свободна.

Из-за деревьев выскочил молодой чёрный волк с добрыми глазами. Он красив и стремителен. Он игриво толкнул меня носом. Я не знала его, но он вызывал у меня доверие и спокойствие. “Как Джереми”, — почему-то подумала я.

Мы закружились в брачном танце. Он покусывал мою шею, я отвечала, прижимаясь к нему боком. Всё было правильно. Спокойно. Безопасно. Мне с ним легко.

Молодой волк навис надо мной, его дыхание согревало мой загривок. Я сама подставляю ему шею, приглашая, соглашаясь, покоряясь. Его клыки осторожно сомкнулись на моей холке, оставляя брачную метку.

Острая, почти сладкая вспышка боли. Он целует меня, зализывая ранку, и я чувствую, как по телу разливается умиротворение.Я приняла его. Он лизнул меня в нос, скрепляя союз.

Всё решено. Моё сердце бьётся ровно. Это правильный союз.

Но вдруг лес затихает. Молодой волк испуганно отстраняется, прижимая уши к голове.

Я чувствую этот взгляд, прежде чем вижу его обладателя. Тяжёлый, властный, пробирающий до костей. Из густой тени вековых елей выходит он.

Матёрый волк.

Он больше, мощнее, его шкура, испещрённая шрамами, кажется сотканной из самой ночной тьмы. Каждое его движение дышало силой и опасностью. Его глаза горели золотом и древней яростью. В его облике нет места играм. Он не просит. Он забирает.

Волк медленно подошёл ко мне, игнорируя молодого волка, который замер в стороне, не смея вмешаться. Я чувствовала жар, исходящий от его мощного тела. Каждое движение матёрого зверя дышало опасностью и первобытной силой. Моя шерсть встала дыбом, но я не могла пошевелиться. Страх мешался с каким-то жутким, постыдным восторгом.

Он склонил морду к моей шее. Туда, где ещё кровоточила свежая рана, оставленная другим.

Его горячий, шершавый язык коснулся моей кожи. Я задрожала всем телом. Он медленно, с нарочитой тщательностью зализывал метку. Слизывал чужой запах. Присваивал. Каждое движение его языка посылало по моим нервам разряды чего-то дикого, первобытного, чего я не понимала или боялась понять.

Это было неправильно.

Это было запретно.

Он переписывал мою судьбу своим вкусом, своим запахом. Каждое движение его головы говорило: “Ты можешь обманывать себя, но ты принадлежишь вожаку”.

Я закрыла глаза, задыхаясь от этого невыносимого, властного тепла.