Книга Бывшие. Цыпленочек от босса, страница 10 – Елена Верная

Потом были ужины. Якобы по работе. Обсуждение новых проектов, разработка стратегий, анализ рынка… Но между деловыми разговорами проскальзывали взгляды. Длинные, многозначительные, говорящие гораздо больше, чем любые слова. Он умел слушать. Он умел заставить меня почувствовать себя особенной. Единственной, неповторимой, женщиной, ради которой он готов на все. Я чувствовала себя королевой, стоящей на вершине мира, не подозревая, что пропасть уже ждет меня под ногами.

Помню нашу первую ночь. Каждую деталь. Шел дождь, крупные капли барабанили по стеклу, создавая интимную атмосферу. Бархат его кожи, обжигающие поцелуи, шепот признаний, звучавших так сладко и так лживо. Я верила каждому его слову. Я жадно впитывала его ложь, словно умирающий от жажды путник в пустыне. Он говорил, что я – глоток свежего воздуха в его затхлой жизни, что я вдохновляю его, что я – его муза. Говорил, что он никогда не встречал никого подобного. Я тонула в этой липкой, сладкой лжи, как в густом сиропе. Я хотела верить. Я нуждалась в этом, как наркоман в дозе.

Офис кипел жизнью, как муравейник. Интриги плелись за спиной, словно ядовитые лианы, сплетни превращались в настоящие подковерные войны. А я… я летала на крыльях любви. Или мне только так казалось. Шептались за спиной. Коллеги бросали в мою сторону косые, полные осуждения взгляды. Я чувствовала их презрение, их злорадство, их зависть. Но мне было все равно. У меня был ОН. Мой Игорь. Моя крепость. Мой мир.

И однажды, словно гром среди ясного неба, эта бомба взорвалась прямо у меня в голове. Я случайно услышала разговор в курилке. Две секретарши, увлеченные обсуждением последних новостей, не заметили меня, стоящую в тени.

– Игорь Сергеевич опять улетает с женой на эти выходные в Куршавель…

Жена. У Игоря есть жена. Жена.

Именно тогда я осознала то, от чего отмахивалась все это время. То на что намеренно закрывала глаза, слушая его слова, что он лишь формально не свободен, потому что так лучше для бизнеса. В его подаче, жена это было что-то мифически ирреальное, ненастоящее, а сейчас я осознала, что это вполне реальная женщина, делящая с ним постель и дом.

Мир рухнул в одно мгновение.Мой хрупкий карточный домик счастья рассыпался в пыль. Осколки правды вонзились в самое сердце, причиняя нестерпимую боль. Я почувствовала себя грязной, обманутой, использованной. Дешевой проституткой, купившейся на красивые слова. Меня тошнило от самой себя. От своей наивности, от своей глупости, от своей слепой веры.

В тот вечер я ждала его в его кабинете. Кабинет, который раньше казался мне символом власти и успеха, теперь казался клеткой, где меня держали взаперти. Он вошел, как всегда, уверенный в себе, с этой своей фирменной, самоуверенной улыбкой. Он даже не подозревал, что его ждёт.

– Арина, что случилось? Ты какая-то бледная, - спросил он, слегка нахмурив брови. В его голосе звучала фальшивая тревога.

Я молчала. Смотрела на него, пытаясь разглядеть в его холодных, расчетливых глазах хоть каплю правды. Хоть искру раскаяния. Но там была лишь пустота. Лишь отражение его собственного эгоизма.

– Я знаю, - наконец прошептала я. Голос дрожал, а предательский ком все не хотел сглатываться и мешал говорить. – Я знаю, что у тебя есть жена.

В его взгляде на мгновение мелькнула растерянность. Но это была лишь маска. Он быстро взял себя в руки и снова надел эту свою непроницаемую маску власти и уверенности.