Книга Измена. Закрывая гештальты, страница 63 – Дора Шабанн

Оп-па.

А сейчас как раз столько и есть. И гром грохочет, и вода льет стеной с небес. И мать переживает.

— Лер, ты закончила уже? — срочно набираю дочь.

— Ну, в основном да, но у меня тут еще дело в самодеятельности и соц.поддержке, на полчаса точно, а чего?

Напрягают меня эти ее странные дела, конечно, но что уж теперь? Выросла крошечка моя.

— Там на улице погодный апокалипсис, так что я думала за тобой приехать.

— Ой, это я, конечно, буду рада, — бормочет дочь, я полагаю, что на бегу.

Тревожно.

Поеду, погляжу на эту соц.поддержку, однако.

Вырулив из двора на проспект, встроилась в поток, но из-за отвратительной видимости перемещалась чуть ли не ползком. Ужасно. И бесит.

Злилась, так как вероятность упустить того, на кого обязательно надо было бы посмотреть, возрастала.

Нервничала, сердилась, спешила…

И схлопотала от Вселенной.

Красный «Сузуки» соткался из пелены дождя внезапно.

Просто вдруг возник передо мной на подъезде к оживленному обычно перекрестку. Я — по тискам, но при наличии такого количества воды в колее шансы затормозить минимальны. Клятое аква-планирование.

Черт-черт-черт!

Когда моя «Астра» остановилась, ткнув напоследок эту ярко-красную птичку в зад, я в панике вывалилась из салона, успев лишь врубить аварийку.

— Какого хрена⁈ — прохрипела в ужасе.

Собственно, этовсе на что меня хватило.

Мотоциклист, прихрамывая, шагнул ко мне от своего поверженного железного коня, как-то вдруг поймав в объятья и, не снимая шлема, что-то забормотал, укачивая в руках.

Я ругалась и вырывалась, но куда там — рослый мужик и я, да, не Дюймовочка, но и не Кинг-Конг.

И вот сквозь панику, шум в ушах, рокот машин и шелест дождя до меня начали доходить слова:

— Тише, девочка… все нормально… не хотел… пугать… глупо вышло…

Встряхнулась, отбросила назад руками влажные пряди и уставилась на этого идиота, что уже умудрился снять шлем.

Мокрый, как из проруби, фактурный, рослый, плечистый золотоволосый блондин. С огромными сияющими голубыми глазами. Да, красавец скандинавского типа. Этакий «Вещий Олег», зараза.

— Ты какого черта своего железного коня под танки? — захлебывалась возмущением.

Дышала глубоко и часто, в попытках привести себя в порядок. Но, так как напугаться я умудрилась прилично, то в ушах активно стучало сердце, и разбирала я речь мотоциклиста через слово…

— Прости, детка… Все в порядке… Нет претензий… Все хорошо… Напугалась, маленькая?

— Да ты обалдел? Что за трюки на дороге? — всхлипывала и рычала я, но, вероятно, не сильно впечатляюще.

И вообще, «маленькая» — это точно не я.

Я старая, злая и довольно приличных габаритов, по сравнению с юными модельками.

— Тш-ш-ш, все хорошо, детка, — он снова прижал меня к себе, шептал в ухо, а вокруг нас свирепствовала стихия.

Завывал ветер, хлестал холодными струями ливень, временами сверкала молния и грохотал гром.

После очередного раската я будто бы очнулась: выбралась из чужих рук, вытерла лицо, как попало прихватила мокрые волосы на затылке плетенным из резиночек браслетом с запястья.

Вскинула голову и негодующе уставилась прямо в эту возмутительно довольную морду лица:

— Что за?

— Все в порядке. Я протупил, да, но раз ты все же зацепила «мою девочку», то теперь просто обязана сходить со мной на свидание или хотя бы выпить кофе, — все это было спокойно высказано прямо мне в глаза.